Utopoesía Resumen...
CARLOS PRADA
VeCARLOS PRADA
Vestigios del Milenio III
1999 | ensamblaje, bronce y hierro | 60 x 40 x 21 cms.
stigios del Milenio III
Utopoesía
1. Edición del 22.6.07 de Inventiva Social: Literatura & etc. De: Rolando Revagliatti 2.1. Re: UTOPOESIA... Mañana 22 a las 18:30 Presentación de "Poes De: genoveva arcaute 3. SONIDOS De: SKORPIONA® 4.1. ATUENDOS De: Juan José Mestre 4.2. Re: UTOPOESIA... ATUENDOS De: Beatriz Martinelli 5. MUY PRONTO MI POEMARIO De: Elisa 6. Fw: Recordarles el Congreso De: Carlos Alberto Roldán 7. Re: UTOPOESIA... Mañana 22 a las 18:30 Presentación de "Poes De: Carlos Alberto Roldán 8. POEMANIA Nº 108 De: Carlos Alberto Roldán 9.1. Um naco de prosa: O escritor De: Xavier Zarco 9.2. Um naco de prosa: O escritor De: Xavier Zarco 10. lou andréas Salomé(1861- 1937) De: Carlos Alberto Roldán 11. os 150 anos das «Flores do Mal» de Baudelaire De: Carlos Alberto Roldán 12. Re: UTOPOESIA... MUY PRONTO MI POEMARIO De: Carlos Alberto Roldán 13. Fw: Mostra da Poesia de Petrolina De: Carlos Alberto Roldán 14. A horas del fin de la campaña, algún rumor operante. De: Carlos Alberto Roldán 15. Envío del MST: Estacion Dario y Maxi Despierta 25 y 26 de Junio De: Carlos Alberto Roldán 16. "Código Miguel Ángel, ciencia, no ficción"- Conferencia- En De: Carlos Alberto Roldán 17. Fw: Enlaces de junio hasta ahora De: Carlos Alberto Roldán 18. Propuestas de Rubén Patrizi De: Rolando Revagliatti 19. Vicente Zito Lema y su poesía De: Carlos Alberto Roldán 20. Ínédito: "Unos versos bastante" De: Rolando Revagliatti 21. ana luísa amaral(Portugal-n.1956) De: Carlos Alberto Roldán 22. Compartiendo en sabado De: monik matchornicova 23. o desejo é esta flor que busca a abelha De: Xavier Zarco
Mensajes
1.
RELOJES DE AGUA...
LA CLEPSIDRA JUNTO A LA CAMA*
Otro territorio, de camillas, sillas de rueda, gente que habla bajo, enfermeras que gritan. Viejos, viejos acostados, sentados, viejos que boca abierta se mueren de a poco o a borbotones.
Corredores, puertas con números, puertas con letras, escaleras y ascensores, laberintos para gente que no quiere llegar o no puede irse. Olor a hervido, olor a desinfectante. Personas que llevan bolsas, carteras, papeles, hormigas de cara inexpresiva y misterioso derrotero. Que se cruzan sin percatarse del aire de familia que nos da el oficio de visitantes o cuidadores. Carceleros a veces.
Cuarto en penumbras, puerta entornada, la nítida charla de las enfermeras que cuentan del marido que tiene las vértebras aplastadas de llevar las bolsas de cemento en la cabeza, de las milanesas en la heladera, del perro, que come las cáscaras de papa que son tan buenas para algo, quizás el pelo. Y en el cuarto los viejos respirando trabajosamente, dormidos los tres, acomodando la garganta con carrasperas que no los despiertan. Bocas desdentadas. Suero goteando cristalino, marcando el tiempo que no transcurre en los relojes. Clepsidras al fin y al cabo, relojes de agua y agonías transparentes.
Mi padre convertido en un cuerpo con ojos grandes. Mi padre desnudo sobre la cama, mientras la enfermera le pone los pañales. Desvalidos todos de pronto.
Médicos misteriosos. Llega y parte la divinidad sin aviso y sin huellas. Ordenan un poco el caos como si fuese cierto que ordenan algo. Vanas las súplicas, hay mandatos incognoscibles, nombres extraños de extraños aparatos agazapados en los pisos de abajo.
Cuerpos que ensucian. Termómetro único, tensiómetro alarmante. Calor sofocante en un aire compartido. Extrañeza es la palabra. Todos quieren volver a casa. A casa. Esperamos el alta como sea y no importa salir igual que se ingresó. La cosa es escapar.
Mujeres, siempre mujeres al pie de la cama. El duro mandato de estar ahí y hacer como que una supiera. El deseo de que cuando pase algo esté algún otro. Y estar ahí justo cuando una quisiera haber huído.
Los viejos que se mueren de a poco o a borbotones.
La pregunta. La pregunta de si estaré yo en esa cama. El horror por el futuro.
Ese olor a hospital que se pega a los sueños mientras las enfermeras hablan del hijo que pesa ciento veinte kilos y no va al gimnasio. La visita del hombre de la otra cama, las bromas repetidas ¿esta noche va al baile?
No, esta noche nadie va a bailar.
*de Mónica Russomanno. russomannomonica@hotmail.com
Cuento corto*
En sus cuentos -me refiero a mi hija-, que son breves, hay misterio, suspenso. Y siempre mata a alguien. Acababa de leerme el último, y en ese, moría el protagonista. Le dije: ¿Por qué no hacés que siga vivo? Ella me explicó: No me salía, no sabía cómo continuar, me cansé y, además, ya estuve mucho rato. Le sugerí: Seguí escribiéndolo mañana. Dijo: No; porque es un cuento corto.
*de Rolando Revagliatti. revadans@yahoo.com.ar
http://www.revagliatti.com.ar
Nostálgico animal*
Nostálgico animal que como yo te atreves
a la inmensa grandeza del deseo
de mirar con ternura hacia el pasado
sabiéndolo ya muerto
ya marchito.
Nostálgico animal que como yo te asumes
catarata de luz despedazada
y anhelas la llegada de la noche
para fundir tu llanto con las sombras.
Nostálgico animal que como yo te entregas
al censo de mañanas y tardes ya perdidas
cuando trenzando el aire fuimos brisa,
fuimos nido trinchera bosque río.
Nostálgico animal que como yo agonizas
frente al paso del tiempo.
Cada hora
te aleja de mis ojos.
Cada hora
me hiere en el silencio inhabitado.
Nostálgico animal que como yo confiesas
con un hilo de pena tu derrota
y como yo te apagas y apagas y sumerges
en ese oscuro mar que es la apatía.
Nostálgico animal cargado de tristeza,
de tristeza fatal como un labio tronchado,
como un viento funesto de tragedia,
como un cielo abrasado por los rayos.
Pero una luz de fuego,
fundiendo tu pupila con los cielos,
estalla en mi retina.
¡Despierta, anda, combate!
Aún es posible andar hacia adelante.
Allende el calendario alguien espera
ecos de nuestros pasos en la arena.
Zaragoza, 1990.
*Sergio Borao Llop sergiobllop@yahoo.es
ACERCA DE LOS "EXCEPCIONALES"
"Yo merezco un trato especial"*
Hay personas que, por sentir que han recibido determinados perjuicios en su infancia, actúan como si se les adeudara un trato privilegiado, ya que son "excepcionales". Claro que esta posición subjetiva es difícil de sostener.
Por Norberto Giarcovich *
En los tres ensayos que Freud escribió bajo el título "Algunos tipos de carácter dilucidados por el trabajo psicoanalítico", se interroga sobre ciertas conductas que resultan sorprendentes y que tienen un rasgo en común: no soportan alcanzar el éxito. De estos tres ensayos, los dos últimos -"Los que fracasan cuando triunfan" y "Los que delinquen por conciencia de culpa"- fueron los que llamaron más la atención, ya sea porque aportaron una nueva lectura del acto delictivo o porque el sentimiento de culpa inconsciente dio cuenta de esos "fracasos" que hasta ese momento resultaban inexplicables. El restante, denominado "Las excepciones", pasó más desapercibido y se diferencia de los anteriores, entre otros motivos, porque no se encuentra en las manifestaciones de los sujetos allí descriptos culpa alguna. Freud
describe allí un tipo muy particular de carácter que solemos encontrar a veces en la experiencia, el de aquellos que se sienten víctimas, que están aferrados a privilegios y se niegan a resignarlos; son personas que suponen que la vida les debe algo, por lo tanto se ubican de una manera opuesta a "Los que fracasan..." , ya que estos últimos siempre están en deuda.
Este lugar privilegiado les genera complicaciones, por ejemplo cuando intentan comenzar un análisis, debido a que en su demanda predominan los reclamos al analista; suponen que éste debería darles la solución a sus problemas sin que ellos hagan nada para conseguirlo. Freud señala lo difícil del trabajo psicoanalítico cuando, al tratar a estos pacientes, tiene que instarlos a que renuncien a una ganancia de placer fácil o inmediata frente a la promesa de hallar otra más segura aunque pospuesta. Se ve llevado a aclarar que, a diferencia de la religión, no pide la renuncia a todo placer sino sólo de aquellas satisfacciones a las que inevitablemente sigue un perjuicio. Pese a esto, la respuesta que obtiene es la siguiente: dicen que ya han sufrido bastante y que tienen derecho a ser excusados, que son excepciones y que van a seguir siéndolo.
En realidad, la primera parte de sus explicaciones pareciera acercarse al comienzo de una melancolía (en la condición de víctimas) o incluso de una paranoia (en la condición de perjudicados), pero lo propio del caso es que no se quejan en absoluto ni acusan a otros de perjudicarlos, sino que exigen privilegios.
Si bien para cualquiera resultaría tentador presentarse como una excepción y reclamar privilegios sobre los demás, hace falta algún fundamento particular para que esto pueda justificarse. La justificación puede brindarla el haber padecido alguna enfermedad o haber sufrido un daño importante en la primera infancia, que a posteriori fue estimado como un injusto perjuicio inferido a su persona. Luego, plantea Freud, los privilegios que se arrogaron, y la rebeldía que se suscitó, agudizaron los conflictos que más tarde llevaron al estallido de la neurosis.
Freud presenta sucintamente dos casos donde lo expuesto se vio corroborado: una paciente había sufrido un doloroso padecimiento orgánico, que sobrellevaba con resignación pero, cuando se enteró de que era una afección hereditaria, se alzó en rebeldía; un joven, que se creía tutelado por una Providencia particular, había sido, de lactante, víctima de una infección que le había trasmitido la nodriza y, por el resto de sus días, vivió de sus reclamos de resarcimiento, sin saber ni por asomo el fundamento de su pretensión.
Freud no comunica mucho más de esas historias; tampoco profundizará, como dice, en la sugerente analogía entre "la deformación del carácter tras un prolongado achaque en la infancia y la conducta de pueblos enteros", analogía que sin duda remite al trauma. En cambio, aclara, la pretensión de
excepcionalidad se enlaza íntimamente con los factores del daño congénito y es motivada por este último, como ocurre en la tragedia de Shakespeare Vida y muerte del rey Ricardo III.
Allí, en el monólogo introductorio, Ricardo, duque de Gloucester, dice que, al no poder actuar como amante, al haber sido temprana y arteramente perjudicado por la Naturaleza, privado de la bella proporción, sin poder cortejar un amoroso espejo, se ha resuelto a actuar como villano. Vemos
plasmada en estas afirmaciones una suerte de reivindicación por un daño sufrido tempranamente, aunque nada de ello parece justificar la decisión de actuar como villano. ¿Cuál es, entonces, el estatuto de ese daño congénito que suministra motivos para suponerse una excepción?
En lo que hace a su valor patogénico, un determinismo orgánico congénito puede ser asimilado a una fijación, aunque la diferencia mayor radica en que la fijación deja siempre lugar para lo traumático, lo que puede ser evocado históricamente y traducido en huellas psíquicas, mientras que la rebeldía
frente a lo congénito puede ser, en el fondo, el rechazo a un determinismo familiar cuyo origen siempre es mítico.
La obra teatral a la que Freud nos envía ocupa el lugar de un mito, en tanto inscribe poéticamente algo que opera en el límite y muestra crudamente dos manifestaciones de lo fálico: el defecto y el exceso. El primero estaría representado por el daño que sufrió Ricardo en forma temprana, mientras que el segundo, el exceso, aparece cuando él procura por todos los medios que lo nombren rey, aunque no le corresponda.
En este ejemplo encontramos descriptos tres puntos principales que caracterizan a las excepciones: 1) el perjuicio ocurrido en su infancia (común), que provocó resignación; 2) un daño congénito (excepcional) , que desató la rebeldía; 3) el reclamo de privilegios.
Con respecto al primero, Freud afirma que los motivos por los cuales este villano obtiene las simpatías del lector residen en esa idea de desdicha, común en nuestra infancia, precisamente por haber sufrido afrentas en nuestro narcisismo. El perjuicio ocurrido en la infancia se relaciona entonces con la caída del ideal, de esa supuesta perfección que se gozó una vez y se perdió por efecto de la castración. Freud se detiene en este punto, y afirma que Ricardo es una magnificación gigantesca de este aspecto que
descubrimos también en cada uno de nosotros.
No lo somos
Esta interpretación de Ricardo III aclara la causa del primero de los reclamos, pero, al mismo tiempo, genera las mayores dificultades para ubicar la estructura de lo que está describiendo. Tratándose del ideal del yo, del intento para recuperar la perfección perdida del yo ideal, entenderíamos que se refiere a los dos narcisismos, lo cual remite al campo de las depresiones, con predominio del registro imaginario. Sin embargo, la insistencia de Freud en el segundo punto, en el daño congénito como un
suceso que efectivamente ocurrió, más el hecho de que, en Ricardo, no encontramos el menor vestigio de depresión, avala la presunción de que también queda incluido algo real.
Cuando Freud alude a Ricardo III, no trata sólo de eso que nos pasa a "cada uno" de nosotros: querer ser una excepción (lo cual deja en claro que no lo somos); se refiere a aquellos que, como Ricardo, sí se comportan como si fueran una excepción.
Ese daño sufrido tempranamente remite a una afrenta que, cuando ocurrió, no se estaba preparado para recibirla, lo cual presenta una cierta similitud con el trauma. Además, el hecho de que las excepciones manifiesten su rebeldía cuando descubren que ese daño es congénito, pone de manifiesto un rechazo a aceptar quedar ubicados dentro de determinada cadena generacional.
Esto que, en el relato del paciente, aparece en segunda instancia, puede estar en verdad en primer término y operar luego como un equivalente imaginario de la castración.
En los sueños infantiles encontramos una diferencia entre los conflictos producidos por el sentimiento de culpa inconsciente y aquello que es producto de algo real. Freud va a plantear dos "excepciones" a la tendencia de la realización del deseo del sueño: la aparente y la efectiva. La excepción aparente va a estar dada por los sueños punitorios, generados por el sentimiento de culpa inconsciente, mientras que la excepción efectiva va a ser producto de una neurosis traumática.
Estos sueños que reproducen el trauma generan un montón de angustia tal que llevan al despertar, y su objetivo no es el cumplimiento de deseo sino provocar esa angustia que faltó cuando el trauma se produjo.
Así, en las excepciones se hace referencia, tanto a la frustración, producto de un daño imaginario, como a un daño efectivo, equiparable a aquello que Freud interrogó en las neurosis de guerra. Un exceso de libido que el aparato psíquico no pudo asimilar, situado en esa etapa precoz, donde "aún no se estaba preparado".
En este sentido, deja de tener importancia comprobar si el hecho efectivamente ocurrió o no. De lo real sólo restará su huella mnémica, y no necesariamente un daño físico; de lo imaginario, quedarán las
reivindicaciones.
A su vez, el sujeto intentará recuperar el dominio sobre ese estímulo cumpliendo una función que es independiente del principio del placer, más originaria, tratando de ligar esas impresiones a través de la compulsión de repetición. Resta indagar la llegada de la neurosis.
Freud entiende que el hecho de persistir en el reclamo de privilegios, la no aceptación de ser uno más entre todos, es lo que lleva al estallido de la neurosis. Es evidente que esta posición "privilegiada" de las excepciones es difícil de sostener, al tiempo que potencia su rebeldía y aislamiento.
Aislamiento que puede ser uno de los componentes que llevan a contraer la enfermedad, al conducirlo a la frustración duradera de la satisfacción, a un estancamiento e introversión de la libido cuyas fijaciones infantiles entrarían en conflicto con la realidad.
Estos casos de "frustración duradera de la satisfacción" conllevan un componente inhibitorio que termina por reproducir el hecho traumático en el punto de "nunca estar preparado".
Sin embargo, en Ricardo III no nos encontramos con una fijación de características negativas, sino, en todo caso, positivas, donde la escena que se repite compulsivamente presenta algunas modificaciones respecto de la original. En ella, el sujeto ya no está padeciendo sino que hace padecer a los otros, y no sufre algo injustamente sino que se siente justificado para alcanzar sus objetivos por cualquier medio.
Vemos que en esta repetición se produjo una inversión en los términos; sin embargo, esto no le posibilita al sujeto una salida del conflicto sino que, en cierto modo, lo reproduce. Ricardo, al eliminar no sólo a sus rivales sino también a su mujer, a aliados y colaboradores, termina por quedar tan aislado como al principio. Incluso, al imputar sistemáticamente la causa de sus padecimientos al daño sufrido tempranamente, queda en una posición que supone poseer "un saber" sobre la verdad que se contrapone con el "no saber" del inconsciente, lo cual lo condena, como veíamos, a reproducir lo padecido o a hacerlo padecer a los demás.
El hecho de que Freud, para hablar de las excepciones, proponga una obra literaria, avala la hipótesis de que se trata de algo primario. Al mismo tiempo, si decimos que Ricardo remeda el trauma y éste es previo al Edipo, no afirmamos que es exterior al mismo. Cuando Freud recurre a Shakespeare para dar sustento a su conjetura, utiliza la tragedia moderna en lugar de la antigua y pone en juego la Condena en vez del Destino.
Ricardo III da cuenta del Edipo de manera atípica; prepara el terreno, pero no tratará allí la deuda simbólica sino el daño imaginario. Sus demandas serán compulsivas, sus exigencias desenfrenadas, sin ley ni culpa, y la rivalidad lo transformará en el verdugo de sus hermanos.
Esta crisis de la ley, matanza entre hermanos, es precisamente lo que Shakespeare describe que ocurría en Inglaterra durante la Guerra de las Rosas.
Al finalizar el trabajo, Freud indica que la excepción atañe también a las mujeres y es una posición específicamente femenina. Sus pretensiones a ciertas prerrogativas descansan en el mismo fundamento "congénito": haberse sentido perjudicadas en su infancia por haber nacido niñas y no varones, es decir que, para Freud, la cuestión de la "excepción" se juega en el complejo de castración.
* El texto completo, titulado "Las excepciones", se publicó en Conjetural, revista Psicoanalítica, Nº 45.
*Fuente: Página/12
http://www.pagina12.com.ar/diario/psicologia/9-86876-2007-06-21.html
La isla a mediodía*
*de Julio Cortázar
La primera vez que vio la isla, Marini estaba cortésmente inclinado sobre los asientos de la izquierda, ajustando la mesa de plástico antes de instalar la bandeja del almuerzo. La pasajera lo había mirado varias veces mientras él iba y venía con revistas o vasos de whisky; Marini se demoraba ajustando la mesa, preguntándose aburridamente si valdría la pena responder a la mirada insistente de la pasajera, una americana de las muchas, cuando en el óvalo azul de la ventanilla entró el litoral de la isla, la franja
dorada de la playa, las colinas que subían hacia la meseta desolada.
Corrigiendo la posición defectuosa del vaso de cerveza, Marini sonrió a la pasajera. «Las islas griegas», dijo. «Oh, yes, Greece», repuso la americana con un falso interés. Sonaba brevemente un timbre y el steward se enderezó sin que la sonrisa profesional se borrara de su boca de labios finos. Empezó
a ocuparse de un matrimonio sirio que quería jugo de tomate, pero en la cola del avión se concedió unos segundos para mirar otra vez hacia abajo; la isla era pequeña y solitaria, y el Egeo la rodeaba con un intenso azul que exaltaba la orla de un blanco deslumbrante y como petrificado, que allá abajo sería espuma rompiendo en los arrecifes y las caletas. Marini vio que las playas desiertas corrían hacia el norte y el oeste, lo demás era la montaña entrando a pique en el mar. Una isla rocosa y desierta, aunque la mancha plomiza cerca de la playa del norte podía ser una casa, quizá un grupo de casas primitivas. Empezó a abrir la lata de jugo, y al enderezarse la isla se borró de la ventanilla; no quedó más que el mar, un verde horizonte interminable. Miró su reloj pulsera sin saber por qué; era exactamente mediodía.
A Marini le gustó que lo hubieran destinado a la línea Roma-Teherán, porque el paisaje era menos lúgubre que en las líneas del norte y las muchachas parecían siempre felices de ir a Oriente o de conocer Italia. Cuatro días después, mientras ayudaba a un niño que había perdido la cuchara y mostraba desconsolado el plato del postre, descubrió otra vez el borde de la isla.
Había una diferencia de ocho minutos pero cuando se inclinó sobre una ventanilla de la cola no le quedaron dudas; la isla tenía una forma inconfundible, como una tortuga que sacara apenas las patas del agua. La miró hasta que lo llamaron, esta vez con la seguridad de que la mancha plomiza era un grupo de casas; alcanzó a distinguir el dibujo de unos pocos campos cultivados que llegaban hasta la playa. Durante la escala de Beirut miró el atlas de la stewardess, y se preguntó si la isla no sería Horos. El
radiotelegrafista, un francés indiferente, se sorprendió de su interés.
«Todas esas islas se parecen, hace dos años que hago la línea y me importan muy poco. Sí, muéstremela la próxima vez.» No era Horos sino Xiros, una de las muchas islas al margen de los circuitos turísticos. «No durará ni cinco años», le dijo la stewardess mientras bebían una copa en Roma. «Apúrate si
piensas ir, las hordas estarán allí en cualquier momento, Gengis Cook vela.»
Pero Marini siguió pensando en la isla, mirándola cuando se acordaba o había una ventanilla cerca, casi siempre encogiéndose de hombros al final. Nada de eso tenía sentido, volar tres veces por semana a mediodía sobre Xiros era tan irreal como soñar tres veces por semana que volaba a mediodía sobre
Xiros. Todo estaba falseado en la visión inútil y recurrente; salvo, quizá, el deseo de repetirla, la consulta al reloj pulsera antes de mediodía, el breve, punzante contacto con la deslumbradora franja blanca al borde de un azul casi negro, y las casas donde los pescadores alzarían apenas los ojos
para seguir el paso de esa otra irrealidad.
Ocho o nueve semanas después, cuando le propusieron la línea de Nueva York con todas sus ventajas, Marini se dijo que era la oportunidad de acabar con esa manía inocente y fastidiosa. Tenía en el bolsillo el libro donde un vago geógrafo de nombre levantino daba sobre Xiros más detalles que los habituales en las guías. Contestó negativamente, oyéndose como desde lejos, y después de sortear la sorpresa escandalizada de un jefe y dos secretarias se fue a comer a la cantina de la compañía donde lo esperaba Carla. La desconcertada decepción de Carla no lo inquietó; la costa sur de Xiros era inhabitable pero hacia el oeste quedaban huellas de una colonia lidia o quizá cretomicénica, y el profesor Goldmann había encontrado dos piedras talladas con jeroglíficos que los pescadores empleaban como pilotes del
pequeño muelle. A Carla le dolía la cabeza y se marchó casi enseguida; los pulpos eran el recurso principal del puñado de habitantes, cada cinco días llegaba un barco para cargar la pesca y dejar algunas provisiones y géneros.
En la agencia de viajes le dijeron que habría que fletar un barco especial desde Rynos, o quizá se pudiera viajar en la falúa que recogía los pulpos, pero esto último sólo lo sabría Marini en Rynos donde la agencia no tenía corresponsal. De todas maneras la idea de pasar unos días en la isla no era
más que un plan para las vacaciones de junio; en las semanas que siguieron hubo que reemplazar a White en la línea de Túnez, y después empezó una huelga y Carla se volvió a casa de sus hermanas en Palermo. Marini fue a vivir a un hotel cerca de Piazza Navona, donde había librerías de viejo; se entretenía sin muchas ganas en buscar libros sobre Grecia, hojeaba de a ratos un manual de conversación. Le hizo gracia la palabra kalimera y la ensayó en un cabaret con una chica pelirroja, se acostó con ella, supo de su abuelo en Odos y de unos dolores de garganta inexplicables. En Roma empezó a llover, en Beirut lo esperaba siempre Tania, había otras historias, siempre parientes o dolores; un día fue otra vez a la línea de Teherán, la isla a mediodía. Marini se quedó tanto tiempo pegado a la ventanilla que la nueva
stewardess lo trató de mal compañero y le hizo la cuenta de las bandejas que llevaba servidas. Esa noche Marini invitó a la stewardess a comer en el Firouz y no le costó que le perdonaran la distracción de la mañana. Lucía le aconsejó que se hiciera cortar el pelo a la americana; él le habló un rato de Xiros, pero después comprendió que ella prefería el vodka-lime del Hilton. El tiempo se iba en cosas así, en infinitas bandejas de comida, cada una con la sonrisa a la que tenía derecho el pasajero. En los viajes de
vuelta el avión sobrevolaba Xiros a las ocho de la mañana; el sol daba contra las ventanillas de babor y dejaba apenas entrever la tortuga dorada; Marini prefería esperar los mediodías del vuelo de ida, sabiendo que entonces podía quedarse un largo minuto contra la ventanilla mientras Lucía
(y después Felisa) se ocupaba un poco irónicamente del trabajo. Una vez sacó una foto de Xiros pero le salió borrosa; ya sabía algunas cosas de la isla, había subrayado las raras menciones en un par de libros. Felisa le contó que los pilotos lo llamaban el loco de la isla, y no le molestó. Carla acababa de escribirle que había decidido no tener el niño, y Marini le envió dos sueldos y pensó que el resto no le alcanzaría para las vacaciones. Carla aceptó el dinero y le hizo saber por una amiga que probablemente se casaría
con el dentista de Treviso. Todo tenía tan poca importancia a mediodía, los lunes y los jueves y los sábados (dos veces por mes, el domingo).
Con el tiempo fue dándose cuenta de que Felisa era la única que lo comprendía un poco; había un acuerdo tácito para que ella se ocupara del pasaje a mediodía, apenas él se instalaba junto a la ventanilla de la cola.
La isla era visible unos pocos minutos, pero el aire estaba siempre tan limpio y el mar la recortaba con una crueldad tan minuciosa que los más pequeños detalles se iban ajustando implacables al recuerdo del pasaje anterior: la mancha verde del promontorio del norte, las casas plomizas, las redes secándose en la arena. Cuando faltaban las redes Marini lo sentía como un empobrecimiento, casi un insulto. Pensó en filmar el paso de la isla, para repetir la imagen en el hotel, pero prefirió ahorrar el dinero de la
cámara ya que apenas le faltaba un mes para las vacaciones. No llevaba demasiado la cuenta de los días; a veces era Tania en Beirut, a veces Felisa en Teherán, casi siempre su hermano menor en Roma, todo un poco borroso, amablemente fácil y cordial y como reemplazando otra cosa, llenando las horas antes o después del vuelo, y en el vuelo todo era también borroso y fácil y estúpido hasta la hora de ir a inclinarse sobre la ventanilla de la cola, sentir el frío cristal como un límite del acuario donde lentamente se movía la tortuga dorada en el espeso azul.
Ese día las redes se dibujaban precisas en la arena, y Marini hubiera jurado que el punto negro a la izquierda, al borde del mar, era un pescador que debía estar mirando el avión. «Kalimera», pensó absurdamente. Ya no tenía sentido esperar más, Mario Merolis le prestaría el dinero que le faltaba
para el viaje, en menos de tres días estaría en Xiros. Con los labios pegados al vidrio, sonrió pensando que treparía hasta la mancha verde, que entraría desnudo en el mar de las caletas del norte, que pescaría pulpos con los hombres, entendiéndose por señas y por risas. Nada era difícil una vez
decidido, un tren nocturno, un primer barco, otro barco viejo y sucio, la escala en Rynos, la negociación interminable con el capitán de la falúa, la noche en el puente, pegado a las estrellas, el sabor del anís y del carnero, el amanecer entre las islas. Desembarcó con las primeras luces, y el capitán lo presentó a un viejo que debía ser el patriarca. Klaios le tomó la mano izquierda y habló lentamente, mirándolo en los ojos. Vinieron dos muchachos y Marini entendió que eran los hijos de Klaios. El capitán de la falúa
agotaba su inglés: veinte habitantes, pulpos, pesca, cinco casas, italiano visitante pagaría alojamiento Klaios. Los muchachos rieron cuando Klaios discutió dracmas; también Marini, ya amigo de los más jóvenes, mirando salir el sol sobre un mar menos oscuro que desde el aire, una habitación pobre y
limpia, un jarro de agua, olor a salvia y a piel curtida.
Lo dejaron solo para irse a cargar la falúa, y después de quitarse a manotazos la ropa de viaje y ponerse un pantalón de baño y unas sandalias, echó a andar por la isla. Aún no se veía a nadie, el sol cobraba lentamente impulso y de los matorrales crecía un olor sutil, un poco ácido mezclado con
el yodo del viento. Debían ser las diez cuando llegó al promontorio del norte y reconoció la mayor de las caletas. Prefería estar solo aunque le hubiera gustado más bañarse en la playa de arena; la isla lo invadía y lo gozaba con una tal intimidad que no era capaz de pensar o de elegir. La piel le quemaba de sol y de viento cuando se desnudó para tirarse al mar desde una roca; el agua estaba fría y le hizo bien; se dejó llevar por corrientes insidiosas hasta la entrada de una gruta, volvió mar afuera, se abandonó de espaldas, lo aceptó todo en un solo acto de conciliación que era también un nombre para el futuro. Supo sin la menor duda que no se iría de la isla, que de alguna manera iba a quedarse para siempre en la isla. Alcanzó a imaginar a su hermano, a Felisa, sus caras cuando supieran que se había quedado a vivir de la pesca en un peñón solitario. Ya los había olvidado cuando giró sobre sí mismo para nadar hacia la orilla.
El sol lo secó enseguida, bajó hacia las casas donde dos mujeres lo miraron asombradas antes de correr a encerrarse. Hizo un saludo en el vacío y bajó hacia las redes. Uno de los hijos de Klaios lo esperaba en la playa, y Marini le señaló el mar, invitándolo. El muchacho vaciló, mostrando sus pantalones de tela y su camisa roja. Después fue corriendo hacia una de las casas, y volvió casi desnudo; se tiraron juntos a un mar ya tibio, deslumbrante bajo el sol de las once.
Secándose en la arena, Ionas empezó a nombrar las cosas. «Kalimera», dijo Marini, y el muchacho rió hasta doblarse en dos. Después Marini repitió las frases nuevas, enseñó palabras italianas a Ionas. Casi en el horizonte, la falúa se iba empequeñeciendo; Marini sintió que ahora estaba realmente solo
en la isla con Klaios y los suyos. Dejaría pasar unos días, pagaría su habitación y aprendería a pescar; alguna tarde, cuando ya lo conocieran bien, les hablaría de quedarse y de trabajar con ellos. Levantándose, tendió la mano a Ionas y echó a andar lentamente hacia la colina. La cuesta era
escarpada y trepó saboreando cada alto, volviéndose una y otra vez para mirar las redes en la playa, las siluetas de las mujeres que hablaban animadamente con Ionas y con Klaios y lo miraban de reojo, riendo. Cuando llegó a la mancha verde entró en un mundo donde el olor del tomillo y de la salvia era una misma materia con el fuego del sol y la brisa del mar. Marini miró su reloj pulsera y después, con un gesto de impaciencia, lo arrancó de la muñeca y lo guardó en el bolsillo del pantalón de baño. No sería fácil
matar al hombre viejo, pero allí en lo alto, tenso de sol y de espacio, sintió que la empresa era posible. Estaba en Xiros, estaba allí donde tantas veces había dudado que pudiera llegar alguna vez. Se dejó caer de espaldas entre las piedras calientes, resistió sus aristas y sus lomos encendidos, y miró verticalmente el cielo; lejanamente le llegó el zumbido de un motor.
Cerrando los ojos se dijo que no miraría el avión, que no se dejaría contaminar por lo peor de sí mismo, que una vez más iba a pasar sobre la isla. Pero en la penumbra de los párpados imaginó a Felisa con las bandejas, en ese mismo instante distribuyendo las bandejas, y su reemplazante, tal vez Giorgio o alguno nuevo de otra línea, alguien que también estaría sonriendo mientras alcanzaba las botellas de vino o el café. Incapaz de luchar contra tanto pasado abrió los ojos y se enderezó, y en el mismo momento vio el ala derecha del avión, casi sobre su cabeza, inclinándose inexplicablemente, el cambio de sonido de las turbinas, la caída casi vertical sobre el mar. Bajó a toda carrera por la colina, golpeándose en las rocas y desgarrándose un brazo entre las espinas. La isla le ocultaba el lugar de la caída, pero torció antes de llegar a la playa y por un atajo previsible franqueó la primera estribación de la colina y salió a la playa más pequeña. La cola del avión se hundía a
unos cien metros, en un silencio total. Marini tomó
impulso y se lanzó al agua, esperando todavía que el avión volviera a flotar; pero no se veía más que la blanda línea de las olas, una caja de cartón oscilando absurdamente cerca del lugar de la caída, y casi al final, cuando ya no tenía sentido seguir nadando, una mano fuera del agua, apenas un instante, el tiempo para que Marini cambiara de rumbo y se zambullera hasta atrapar por el pelo al hombre que luchó por aferrarse a él y tragó roncamente el aire que Marini le dejaba respirar sin acercarse demasiado.
Remolcándolo poco a poco lo trajo hasta la orilla, tomó en brazos el cuerpo vestido de blanco, y tendiéndolo en la arena miró la cara llena de espuma donde la muerte estaba ya instalada, sangrando por una enorme herida en la garganta. De qué podía servir la respiración artificial si con cada
convulsión la herida parecía abrirse un poco más y era como una boca repugnante que llamaba a Marini, lo arrancaba a su pequeña felicidad de tan pocas horas en la isla, le gritaba entre borbotones algo que él ya no era capaz de oír. A toda carrera venían los hijos de Klaios y más atrás las mujeres. Cuando llegó Klaios, los muchachos rodeaban el cuerpo tendido en la arena, sin comprender cómo había tenido fuerzas para nadar a la orilla y arrastrarse desangrándose hasta ahí. «Ciérrale los ojos», pidió llorando una
de las mujeres. Klaios miró hacia el mar, buscando algún otro sobreviviente.
Pero como siempre estaban solos en la isla, y el cadáver de ojos abiertos era lo único nuevo entre ellos y el mar.
*FUENTE: http://www.juliocortazar.com.ar/cuentos/laisla.htm
*
Queridas amigas, queridos amigos:
El domingo 24 de junio del 2007 presentaremos en la Radiofabrik Salzburg (107.5 FM), entre las 19:06 y las 20:00 horas (hora de Austria!), en nuestro programa bilingüe Poesía y Música Latinoamericana, música del compositor uruguayo Daniel Stefani. Las poesías que leeremos pertenecen a Saturnino Rodríguez Riverón (Cuba) y la música de fondo será de Llaqtaymanta (Andes).
¡Les deseamos una feliz audición!
ATENCIÓN: El programa Poesía y Música Latinoamericana se puede escuchar online en el sitio www.radiofabrik.at
(Link MP3 Live-Stream. Se requiere el programa Winamp, el cual se puede bajar gratis de internet)!!!! Tengan por favor en cuenta la diferencia horaria con Austria!!!!
REPETICIÓN: ¡La audición del programa Poesía y Música Latinoamericana se repite todos los jueves entre las 10:06 y las 11:00 horas (de Austria!), en la Radiofabrik de Salzburgo!
Cordial saludo!
YAGE, Verein für lat. Kunst, Wissenschaft und Kultur.
www.euroyage.com
Schießstattstr. 44 A-5020 Salzburg
AUSTRIA
Tel. + Fax: 0043 662 825067
*
Reescribiendo noticias. Una invitación permanente y abierta a rastrear noticias y reescribirlas en clave poética y literaria. Cuando menciono noticias, me refiero a aquellas que nos estrujan el corazón. Que nos parten el alma en pedacitos. A las que expresan mejor y más claramente la injusticia social. El mecanismo de participación es relativamente simple. Primero seleccionar la noticia con texto completo y fuente. (indispensable) y luego reescribirla literariamente en un texto -en lo posible- ultra breve (alrededor de 2000 caracteres).
Enviar los escritos al correo: inventivasocial(arroba)yahoo.com.ar
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"Un invento argentino que se utiliza para escribir"
Plaza virtual de escritura
Para compartir escritos dirigirse a : inventivasocial(arroba)yahoo.com.ar
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Inventiva Social publica colaboraciones bajo un principio de intercambio: la libertad de escribir y leer a cambio de la libertad de publicar o no cada escrito. los escritos recibidos no tienen fecha cierta de publicación, y se editan bajo ejes temáticos creados por el editor.
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Inventiva Social no puede asegurar la originalidad ni autoria de obras recibidas, solo verificar que un autor con nombre Y/o seudonimo , y una dirección personal de mail nos envia un trabajo.
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Que es Inventiva Social ?
Una publicación virtual editada con cooperación de escritores y lectores.
Cuales son sus contenidos ?
Inventiva Social relaciona en ediciones cotidianas contenidos literarios y noticias que se publican en los medios de comunicación.
Cuales son los ejes de la propuesta?
Proponer el intercambio sensible desde la literatura.
Sostener la difusión de ideas para pensar sin manipulación.
Es gratuito publicar ?
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Cómo se sostiene la actividad de Inventiva Social ?
Sus socios lectores remuneran con el pago de una cuota anual el tiempo de trabajo del editor.
Cómo ayudar a la tarea de Inventiva Social?
Difundiendo boca a boca (o mail a mail ) este espacio de cooperación y sus propuestas de escritura
¿ Otras preguntas o consultas? escribi a inventivasocial(arroba)yahoo.com.ar
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Todo lo que querías saber, y lo que ni imaginabas,
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2.1.
SONIDOS
Sonidos...
confortan el alma.
Flota mi cuerpo
cual frágil burbuja:
sin prisa, sin tiempos.
Letras que fluyen,
incoherentes.
Pensamientos absurdos,
enjambre de carnes.
Es y no es,
soy y no soy.
Es la nada,
soy el todo:
soy.
©SKORPIONA
Inés de la Puente
http://skorpiona.webcindario.com/
http://usuarios.lycos.es/skorpiona/
Todos los derechos reservados
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4.1.
VISITA MI PÁGINA
RETAZOS
http://ar.geocities.com/retazosuno/index.htm
http://ar.geocities.com/retazosdos/index.htm
http://ar.geocities.com/retazosdos/retazos32007/index.htm
http://misretazosenpoemas.blogspot.com/
http://historias-sencillas.blogspot.com/
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6.
Hola amigos escritores: No olviden que la fecha de cierre de inscripción se debe a la confección del programa, pero que pueden anotarse hasta último momento.
Los esperamos.
Laura Barrientos
Sede Central
Filial Mar de Ajó
segundo congreso
nacional
latinoamericano
de narrativa
" Ser escritor es robarle vida a la muerte" Alfredo Conde
del 11 al 15 de julio.
30 de junio, cierre de inscripción.
Organizan:
Fundación de Poetas Filial Mar de Ajó,
Partido De La Costa
Grupo Epoca (Escritores y Poetas
de la Costa Atlántica)
Comité Organizador
Nacional:
Horacio Gómez.
(Presidente Filial Mar de Ajó)
René Villar.
(Secretario General a nivel nacional, Mar del Plata)
Declarado
de Interés Cultural
por el Honorable Concejo Deliberante
del Partido De La Costa.
(en trámite)
Auspicia
Dirección de Cultura, Educación,
Ciencia y Tecnología (DCECyT)
del Partido de La Costa.
Fundación de Poetas, sede central,
Mar del Plata
(creada en abril de 1992)
Centro Cultural "Prof. Marcelino Villar",
Mar de Ajó, Partido de La Costa.
CONVOCATORIA.
La comisión directiva de la Fundación de Poetas filial Mar de Ajó, Partido De La Costa, convoca a todos los narradores del país y del extranjero (con carácter de invitados especiales), con motivo de desarrollarse del 11 al 15 de julio el SEGUNDO CONGRESO NACIONAL DE NARRATIVA 2007.
SEDE:
HOTEL LATINOAMERICANO:
-Sito en Av. Costanera 27 de la localidad de Mar de Ajó (céntrico y frente al mar). El mismo posee todos los servicios de su categoría (tres estrellas) y ha dispuesto para participantes y acompañantes del evento una tarifa especial de $ 30 (treinta) por día y por persona con desayuno base habitación doble.
Para interiorizarse y hacer reservas, se adjuntan datos del mismo:
Hotel Latinoamericano
Av. Costanera 27 (7109) Mar de Ajó
T.E.: (02257) 420254 / 422878
e-mail: info@hlatinoamericano.com.ar
web: www.hlatinoamericano.com.ar
Se informa también que el sábado 14 de julio a las 20:00 hs, como última actividad del Congreso, y con el valioso auspicio de la cooperativa C.L.Y.F.E.M.A., el conocido escritor Marcelo di Marco dará una charla sobre su libro titulada "Taller de corte & corrección: un modo de mejorar la escritura". Cabe recordar que, entre otros, Marcelo di Marco es autor de "Taller de corte y corrección", "Hacer el verso", "Atreverse a escribir" y "Atreverse a corregir", textos indispensables para todo aquel que decide transitar este hermoso camino de la escritura.
ACTIVIDADES:
-Comisiones de trabajo:
1- "Psicológico, Fantástico y Policial: ¿caducidad de las divisiones?"
2- "Comic, Humor, Ciencia Ficción: ¿géneros menores?"
3- "Fronteras entre la Narrativa y la Poesía"
4- "Narrativa y Cine"
5- "La narrativa en el siglo XXI"
6- "Nouvelle"
7- "Non ficcion: el escritor periodista"
8- "Género biográfico y autobiográfico. Retorno"
9- "El micro relato"
-Mesas de Lectura.
-Mesas de debate.
-Presentaciones de libros.
-Evocaciones.
-Ponencias.
-Presentación de Talleres.
-Micrófono abierto (lectura franca)
-Espectáculos musicales.
-Charlas.
-Módulos de venta de libros y otras publicaciones.
-Presentación de revistas, fanzines, etc.
-Exposición de artes plásticas.
-Video.
-Peña.
-Café Literario.
-Perfomances.
-Reproducciones sonoras.
-Exposiciones sobre el MAPA POÉTICO Y NARRATIVO NACIONAL.
-Desarrollo de la Asamblea Nacional de la Fundación de Poetas. Elección de nuevas autoridades.
-Entrega de nombramientos a nuevas Filiales de la Fundación.
-Otras.
DETALLE : Los organizadores invitan a participar a editoriales y librerías, más allá de sus modalidades, a exponer módulos, con posibilidades de venta. Aranceles accesibles.
-Detalles sobre Mar de Ajó:
Esta localidad, con un cálido ambiente familiar, ofrece a los turistas que la visitan durante todo el año, variados paseos y un importante centro comercial.
Por tradición Mar de Ajó es una de las playas preferidas por los amantes de la pesca, una de las razones de por qué cuenta con el muelle mas extenso del Partido : 270 metros de largo con un morro de 20 por 25 metros y una altura variable de 4 y 6 metros.
BENEFICIOS:
-Certificados.
-Amplia difusión de las actividades.
DATOS DE INSCRIPCIÓN:
Nombre y Apellido
Localidad/Actividad/es a realizar.
E-mail.
INSCRIPCIÓN:
-Cada participante deberá abonar $20 argentinos, válido para las actividades que desarrolle.
Detalle: Inscripción limitada. Se abonará con antelación (sin excepción):
-Envío de Giro Postal a nombre del tesorero a nivel nacional,
Señor Rubén Gómez, DNI. 11.386.381,
Centro Cultural "Marcelino Villar",
calle Espora 245, Mar de Ajó (cp.7109), Partido de La Costa.
MAYOR INFORMACIÓN:
Horacio Gómez:
congresonarrativa2006@yahoo.com.ar
René Villar:
renevillarsecretario@yahoo.com.ar
----------------------------------------------------------
.
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7.
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POEMANÍA
la manía del poema.
Hoja literaria de aparición virtual
Nº 108/2007
"Si hablamos de arte poética, a la poesía
no le puede faltar autenticidad, emoción, riesgo y rigor.
De todas maneras, no hay un deber ser en la poesía ..."
Leopoldo Castilla
Poeta invitada: LILIANA SOUZA (*)
esa otra forma
la muerte de cualquier hombre me disminuye
John Donne
urgencia
I
un hálito carnal
arde en fuego y azufre
huérfano
de planes de salvación
se pronuncia
a merced de nuevos retos
propicio
casi fundante
II
Pudo acaecer sin premura,
pero ante todo
la falta es la constante.
En estado de inocencia,
la máxima tensión
es una
y es múltiple.
Piezas sueltas
no hay.
guardia
I
íntimo es el temple
una ofrenda de sordidez
y nostalgia
íntimo es el ojo
que marca su pertenencia
la atmósfera maleable
donde la desmesura
aviva el duelo
y la otredad
II
una puerta
divide certezas
zonas brumosas
y sutiles correspondencias de luz
una puerta
es la antesala
escozor y alivio
en partes mínimas
una puerta
es
puede ser
será
anestesia
I
envuelta en vapores
con pretexto de ruptura
a un tiempo
levanta muros
y a duras penas
templa el daño
y la otra mitad
II
en adverso clima
el espacio es postergación
una franja inestable
que se expande
y se contrae
para que la pausa
no sea permanencia
mala praxis
I
inútil ponerse a salvo
bajo el estigma de la obediencia
la barbarie
apedrea
a la orfandad
II
temporaria escasez
que impávida
rodea y esquiva
lo cóncavo y convexo
de la nada
nada brota
ni el perdonavidas
siquiera
autopsia
I
partícipes del exilio
descuidan al azar
trapos y pellejo
cortan y suturan
así ordenan
y desordenan
prendas íntimas
II
el pulso se funde en la línea
es soporte
medio y fin
arriba
abajo
alrededor
actúa ante presión ficticia
dentrofuera
el pulso
retorna
y repite
asepsia
I
lo limpio
esconde más acechanzas
que lo sucio
a fin de explorar la frontera
acuden los líquidos
y no
en el rigor final
un espejismo
que la simetría
hace posible
II
crecido en la mudez
allí donde el peligro
abreva puntos de mira
un leve frunce
porta
el costado brutal
de un trapo seco
un hospital
nunca fue lo que era
un hospital
es gastar contra el viento
los hombros
y renacer exiguos
la próxima
última vez
(*) Liliana Souza: nació en Avellaneda (provincia de Buenos Aires, Argentina) en 1958. Ha publicado en diversas antologías y revistas literarias. Por su labor poética obtuvo 16 primeros premios a nivel nacional, a los que se suman reconocimientos tales como el 2º Premio en Paralelo Sur de Poesía (Barcelona, España) en 2006 y Mención de Honor en el III Concurso Internacional Revista Hybrido (New York, EE.UU .) en 2007. Coordina un Taller Literario Infantil y colabora con la Dirección General de Cultura de la Universidad Nacional de Quilmes, editando una Página de Poesía -Quilmespoesía- que se difunde en gigantografías dentro y fuera del establecimiento. A la espera de publicar "esa otra forma" en versión completa, está abocada a la revisión de "cuarto de costura", su nuevo poemario. Para comunicarse con la autora: liliana_souza@yahoo.com.ar
POEMANIA - POETAS EDITADOS
Mónica Scaldaferro / Alfredo Omar Busch / Hugo Alberto Patuto / Juan Manuel Inchauspe / Mónica Ruíz Díaz / Alberto Darío Valenzuela / Carmiña Candido Daverio / Esteban Moore / Betty Badaui / Andrés del Pozo / Clara Rebotaro / Miguel Ángel Migliarini / Liliana Aleman / Sebastián Olaso / Wladimir Bardic / Susana Noemí Cordisco / Santiago Bao / Dora Nélida Zambrano / Rolando Revagliatti / Silvia Spinazzola / César Bustos / María del Carmen Palomeque / Carlos Barbarito / Nilda Salgueiro / Lady Lopez Zapata / Juan Pablo Roa Delgado / Paulina Vinderman / Luis Benítez / Marizel Estonllo / Raúl Heraud Alcázar / David Antonio Sorbille / Hilda Acosta / Lina Zeron / Cristina Pizarro / Laura Malatesta / Gilberto Carrizo / Rubén Eduardo Gómez / Norberto Pannone / Raquel Zarazaga Pablo / Graciela Licciardi / Marcelo Juan Valenti / Horacio Castillo / Horacio José Lencina / Jaime Icho Kozak / Norma María Francomano / Nilda Barba / Graciela Bucci / María Pugliese / Andrés Casanova / Martha Faure Bluhn / Hugo Mujica / Marcelo Di Marco / César Cantoni / Cristina Berbari / María del Carmen Endres / Evangelina Arroyo / Oscar Wong / Sebastián Gabriel Barrasa / Ricardo Costa / Oscar Portela / Ester de Izaguirre / Mary Viccini / Luis Ricardo Furlan / María Eugenia Caseiro / Esther Pagano / Laura Isabel Lugones / Horacio Rega Molina / María Rosa Mó / Aldo Luis Novelli / Cecilia Glanzmann / Alejandro Schmidt / Juan Ruiz de Torres / Gustavo Tisocco / Jorge Santiago Perednik / Jorge Ariel Madrazo / Juan Pomponio / Rogelio Ramos Signes / Carlos Penelas / Lucía Carmona / Enrique Gracia Trinidad / Mario Verandi /Néstor Groppa / Alfredo De Cicco / Virginia Segret Mouro / Alfredo Veiravé / Ana Emilia Lahitte / Guillermo Pilía / Graciela Wencelblat / Alfredo Lemon / Ana María Cossio / Angela Reyes / Gabriel Impaglione / Milagros Salvador / Alejandro Moreno Romero / Rubén Vela / Mabel Pan / Simón Esain / Ana Santillán / Marta Schofs Maggi / Marieta Cuesta Rodríguez / Julio Bepré / Hebe Solves / Fernando Sánchez Zinny / Carmen Rubio López / Edna Pozzi / Roberto Glorioso / Rafael Felipe Oteriño / Liliana Souza
***
POEMANIA
.la manía del poema
Editor responsable:
Piero De Vicari
Se solicita difundir esta hoja literaria
de aparición virtual a quien desea recibirla
Se recepcionan comentarios, colaboraciones poéticas
y pedidos de números anteriores a:
pierodevicari@hotmail.com
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9.1.
Edición del 22.6.07 de Inventiva Social: Literatura & etc.
Enviado por: "Rolando Revagliatti" revadans@yahoo.com.ar revadans
Sáb, 23 de Jun, 2007 9:21 am
RELOJES DE AGUA...
LA CLEPSIDRA JUNTO A LA CAMA*
Otro territorio, de camillas, sillas de rueda, gente que habla bajo, enfermeras que gritan. Viejos, viejos acostados, sentados, viejos que boca abierta se mueren de a poco o a borbotones.
Corredores, puertas con números, puertas con letras, escaleras y ascensores, laberintos para gente que no quiere llegar o no puede irse. Olor a hervido, olor a desinfectante. Personas que llevan bolsas, carteras, papeles, hormigas de cara inexpresiva y misterioso derrotero. Que se cruzan sin percatarse del aire de familia que nos da el oficio de visitantes o cuidadores. Carceleros a veces.
Cuarto en penumbras, puerta entornada, la nítida charla de las enfermeras que cuentan del marido que tiene las vértebras aplastadas de llevar las bolsas de cemento en la cabeza, de las milanesas en la heladera, del perro, que come las cáscaras de papa que son tan buenas para algo, quizás el pelo. Y en el cuarto los viejos respirando trabajosamente, dormidos los tres, acomodando la garganta con carrasperas que no los despiertan. Bocas desdentadas. Suero goteando cristalino, marcando el tiempo que no transcurre en los relojes. Clepsidras al fin y al cabo, relojes de agua y agonías transparentes.
Mi padre convertido en un cuerpo con ojos grandes. Mi padre desnudo sobre la cama, mientras la enfermera le pone los pañales. Desvalidos todos de pronto.
Médicos misteriosos. Llega y parte la divinidad sin aviso y sin huellas. Ordenan un poco el caos como si fuese cierto que ordenan algo. Vanas las súplicas, hay mandatos incognoscibles, nombres extraños de extraños aparatos agazapados en los pisos de abajo.
Cuerpos que ensucian. Termómetro único, tensiómetro alarmante. Calor sofocante en un aire compartido. Extrañeza es la palabra. Todos quieren volver a casa. A casa. Esperamos el alta como sea y no importa salir igual que se ingresó. La cosa es escapar.
Mujeres, siempre mujeres al pie de la cama. El duro mandato de estar ahí y hacer como que una supiera. El deseo de que cuando pase algo esté algún otro. Y estar ahí justo cuando una quisiera haber huído.
Los viejos que se mueren de a poco o a borbotones.
La pregunta. La pregunta de si estaré yo en esa cama. El horror por el futuro.
Ese olor a hospital que se pega a los sueños mientras las enfermeras hablan del hijo que pesa ciento veinte kilos y no va al gimnasio. La visita del hombre de la otra cama, las bromas repetidas ¿esta noche va al baile?
No, esta noche nadie va a bailar.
*de Mónica Russomanno. russomannomonica@hotmail.com
Cuento corto*
En sus cuentos -me refiero a mi hija-, que son breves, hay misterio, suspenso. Y siempre mata a alguien. Acababa de leerme el último, y en ese, moría el protagonista. Le dije: ¿Por qué no hacés que siga vivo? Ella me explicó: No me salía, no sabía cómo continuar, me cansé y, además, ya estuve mucho rato. Le sugerí: Seguí escribiéndolo mañana. Dijo: No; porque es un cuento corto.
*de Rolando Revagliatti. revadans@yahoo.com.ar
http://www.revagliatti.com.ar
Nostálgico animal*
Nostálgico animal que como yo te atreves
a la inmensa grandeza del deseo
de mirar con ternura hacia el pasado
sabiéndolo ya muerto
ya marchito.
Nostálgico animal que como yo te asumes
catarata de luz despedazada
y anhelas la llegada de la noche
para fundir tu llanto con las sombras.
Nostálgico animal que como yo te entregas
al censo de mañanas y tardes ya perdidas
cuando trenzando el aire fuimos brisa,
fuimos nido trinchera bosque río.
Nostálgico animal que como yo agonizas
frente al paso del tiempo.
Cada hora
te aleja de mis ojos.
Cada hora
me hiere en el silencio inhabitado.
Nostálgico animal que como yo confiesas
con un hilo de pena tu derrota
y como yo te apagas y apagas y sumerges
en ese oscuro mar que es la apatía.
Nostálgico animal cargado de tristeza,
de tristeza fatal como un labio tronchado,
como un viento funesto de tragedia,
como un cielo abrasado por los rayos.
Pero una luz de fuego,
fundiendo tu pupila con los cielos,
estalla en mi retina.
¡Despierta, anda, combate!
Aún es posible andar hacia adelante.
Allende el calendario alguien espera
ecos de nuestros pasos en la arena.
Zaragoza, 1990.
*Sergio Borao Llop sergiobllop@yahoo.es
ACERCA DE LOS "EXCEPCIONALES"
"Yo merezco un trato especial"*
Hay personas que, por sentir que han recibido determinados perjuicios en su infancia, actúan como si se les adeudara un trato privilegiado, ya que son "excepcionales". Claro que esta posición subjetiva es difícil de sostener.
Por Norberto Giarcovich *
En los tres ensayos que Freud escribió bajo el título "Algunos tipos de carácter dilucidados por el trabajo psicoanalítico", se interroga sobre ciertas conductas que resultan sorprendentes y que tienen un rasgo en común: no soportan alcanzar el éxito. De estos tres ensayos, los dos últimos -"Los que fracasan cuando triunfan" y "Los que delinquen por conciencia de culpa"- fueron los que llamaron más la atención, ya sea porque aportaron una nueva lectura del acto delictivo o porque el sentimiento de culpa inconsciente dio cuenta de esos "fracasos" que hasta ese momento resultaban inexplicables. El restante, denominado "Las excepciones", pasó más desapercibido y se diferencia de los anteriores, entre otros motivos, porque no se encuentra en las manifestaciones de los sujetos allí descriptos culpa alguna. Freud
describe allí un tipo muy particular de carácter que solemos encontrar a veces en la experiencia, el de aquellos que se sienten víctimas, que están aferrados a privilegios y se niegan a resignarlos; son personas que suponen que la vida les debe algo, por lo tanto se ubican de una manera opuesta a "Los que fracasan..." , ya que estos últimos siempre están en deuda.
Este lugar privilegiado les genera complicaciones, por ejemplo cuando intentan comenzar un análisis, debido a que en su demanda predominan los reclamos al analista; suponen que éste debería darles la solución a sus problemas sin que ellos hagan nada para conseguirlo. Freud señala lo difícil del trabajo psicoanalítico cuando, al tratar a estos pacientes, tiene que instarlos a que renuncien a una ganancia de placer fácil o inmediata frente a la promesa de hallar otra más segura aunque pospuesta. Se ve llevado a aclarar que, a diferencia de la religión, no pide la renuncia a todo placer sino sólo de aquellas satisfacciones a las que inevitablemente sigue un perjuicio. Pese a esto, la respuesta que obtiene es la siguiente: dicen que ya han sufrido bastante y que tienen derecho a ser excusados, que son excepciones y que van a seguir siéndolo.
En realidad, la primera parte de sus explicaciones pareciera acercarse al comienzo de una melancolía (en la condición de víctimas) o incluso de una paranoia (en la condición de perjudicados), pero lo propio del caso es que no se quejan en absoluto ni acusan a otros de perjudicarlos, sino que exigen privilegios.
Si bien para cualquiera resultaría tentador presentarse como una excepción y reclamar privilegios sobre los demás, hace falta algún fundamento particular para que esto pueda justificarse. La justificación puede brindarla el haber padecido alguna enfermedad o haber sufrido un daño importante en la primera infancia, que a posteriori fue estimado como un injusto perjuicio inferido a su persona. Luego, plantea Freud, los privilegios que se arrogaron, y la rebeldía que se suscitó, agudizaron los conflictos que más tarde llevaron al estallido de la neurosis.
Freud presenta sucintamente dos casos donde lo expuesto se vio corroborado: una paciente había sufrido un doloroso padecimiento orgánico, que sobrellevaba con resignación pero, cuando se enteró de que era una afección hereditaria, se alzó en rebeldía; un joven, que se creía tutelado por una Providencia particular, había sido, de lactante, víctima de una infección que le había trasmitido la nodriza y, por el resto de sus días, vivió de sus reclamos de resarcimiento, sin saber ni por asomo el fundamento de su pretensión.
Freud no comunica mucho más de esas historias; tampoco profundizará, como dice, en la sugerente analogía entre "la deformación del carácter tras un prolongado achaque en la infancia y la conducta de pueblos enteros", analogía que sin duda remite al trauma. En cambio, aclara, la pretensión de
excepcionalidad se enlaza íntimamente con los factores del daño congénito y es motivada por este último, como ocurre en la tragedia de Shakespeare Vida y muerte del rey Ricardo III.
Allí, en el monólogo introductorio, Ricardo, duque de Gloucester, dice que, al no poder actuar como amante, al haber sido temprana y arteramente perjudicado por la Naturaleza, privado de la bella proporción, sin poder cortejar un amoroso espejo, se ha resuelto a actuar como villano. Vemos
plasmada en estas afirmaciones una suerte de reivindicación por un daño sufrido tempranamente, aunque nada de ello parece justificar la decisión de actuar como villano. ¿Cuál es, entonces, el estatuto de ese daño congénito que suministra motivos para suponerse una excepción?
En lo que hace a su valor patogénico, un determinismo orgánico congénito puede ser asimilado a una fijación, aunque la diferencia mayor radica en que la fijación deja siempre lugar para lo traumático, lo que puede ser evocado históricamente y traducido en huellas psíquicas, mientras que la rebeldía
frente a lo congénito puede ser, en el fondo, el rechazo a un determinismo familiar cuyo origen siempre es mítico.
La obra teatral a la que Freud nos envía ocupa el lugar de un mito, en tanto inscribe poéticamente algo que opera en el límite y muestra crudamente dos manifestaciones de lo fálico: el defecto y el exceso. El primero estaría representado por el daño que sufrió Ricardo en forma temprana, mientras que el segundo, el exceso, aparece cuando él procura por todos los medios que lo nombren rey, aunque no le corresponda.
En este ejemplo encontramos descriptos tres puntos principales que caracterizan a las excepciones: 1) el perjuicio ocurrido en su infancia (común), que provocó resignación; 2) un daño congénito (excepcional) , que desató la rebeldía; 3) el reclamo de privilegios.
Con respecto al primero, Freud afirma que los motivos por los cuales este villano obtiene las simpatías del lector residen en esa idea de desdicha, común en nuestra infancia, precisamente por haber sufrido afrentas en nuestro narcisismo. El perjuicio ocurrido en la infancia se relaciona entonces con la caída del ideal, de esa supuesta perfección que se gozó una vez y se perdió por efecto de la castración. Freud se detiene en este punto, y afirma que Ricardo es una magnificación gigantesca de este aspecto que
descubrimos también en cada uno de nosotros.
No lo somos
Esta interpretación de Ricardo III aclara la causa del primero de los reclamos, pero, al mismo tiempo, genera las mayores dificultades para ubicar la estructura de lo que está describiendo. Tratándose del ideal del yo, del intento para recuperar la perfección perdida del yo ideal, entenderíamos que se refiere a los dos narcisismos, lo cual remite al campo de las depresiones, con predominio del registro imaginario. Sin embargo, la insistencia de Freud en el segundo punto, en el daño congénito como un
suceso que efectivamente ocurrió, más el hecho de que, en Ricardo, no encontramos el menor vestigio de depresión, avala la presunción de que también queda incluido algo real.
Cuando Freud alude a Ricardo III, no trata sólo de eso que nos pasa a "cada uno" de nosotros: querer ser una excepción (lo cual deja en claro que no lo somos); se refiere a aquellos que, como Ricardo, sí se comportan como si fueran una excepción.
Ese daño sufrido tempranamente remite a una afrenta que, cuando ocurrió, no se estaba preparado para recibirla, lo cual presenta una cierta similitud con el trauma. Además, el hecho de que las excepciones manifiesten su rebeldía cuando descubren que ese daño es congénito, pone de manifiesto un rechazo a aceptar quedar ubicados dentro de determinada cadena generacional.
Esto que, en el relato del paciente, aparece en segunda instancia, puede estar en verdad en primer término y operar luego como un equivalente imaginario de la castración.
En los sueños infantiles encontramos una diferencia entre los conflictos producidos por el sentimiento de culpa inconsciente y aquello que es producto de algo real. Freud va a plantear dos "excepciones" a la tendencia de la realización del deseo del sueño: la aparente y la efectiva. La excepción aparente va a estar dada por los sueños punitorios, generados por el sentimiento de culpa inconsciente, mientras que la excepción efectiva va a ser producto de una neurosis traumática.
Estos sueños que reproducen el trauma generan un montón de angustia tal que llevan al despertar, y su objetivo no es el cumplimiento de deseo sino provocar esa angustia que faltó cuando el trauma se produjo.
Así, en las excepciones se hace referencia, tanto a la frustración, producto de un daño imaginario, como a un daño efectivo, equiparable a aquello que Freud interrogó en las neurosis de guerra. Un exceso de libido que el aparato psíquico no pudo asimilar, situado en esa etapa precoz, donde "aún no se estaba preparado".
En este sentido, deja de tener importancia comprobar si el hecho efectivamente ocurrió o no. De lo real sólo restará su huella mnémica, y no necesariamente un daño físico; de lo imaginario, quedarán las
reivindicaciones.
A su vez, el sujeto intentará recuperar el dominio sobre ese estímulo cumpliendo una función que es independiente del principio del placer, más originaria, tratando de ligar esas impresiones a través de la compulsión de repetición. Resta indagar la llegada de la neurosis.
Freud entiende que el hecho de persistir en el reclamo de privilegios, la no aceptación de ser uno más entre todos, es lo que lleva al estallido de la neurosis. Es evidente que esta posición "privilegiada" de las excepciones es difícil de sostener, al tiempo que potencia su rebeldía y aislamiento.
Aislamiento que puede ser uno de los componentes que llevan a contraer la enfermedad, al conducirlo a la frustración duradera de la satisfacción, a un estancamiento e introversión de la libido cuyas fijaciones infantiles entrarían en conflicto con la realidad.
Estos casos de "frustración duradera de la satisfacción" conllevan un componente inhibitorio que termina por reproducir el hecho traumático en el punto de "nunca estar preparado".
Sin embargo, en Ricardo III no nos encontramos con una fijación de características negativas, sino, en todo caso, positivas, donde la escena que se repite compulsivamente presenta algunas modificaciones respecto de la original. En ella, el sujeto ya no está padeciendo sino que hace padecer a los otros, y no sufre algo injustamente sino que se siente justificado para alcanzar sus objetivos por cualquier medio.
Vemos que en esta repetición se produjo una inversión en los términos; sin embargo, esto no le posibilita al sujeto una salida del conflicto sino que, en cierto modo, lo reproduce. Ricardo, al eliminar no sólo a sus rivales sino también a su mujer, a aliados y colaboradores, termina por quedar tan aislado como al principio. Incluso, al imputar sistemáticamente la causa de sus padecimientos al daño sufrido tempranamente, queda en una posición que supone poseer "un saber" sobre la verdad que se contrapone con el "no saber" del inconsciente, lo cual lo condena, como veíamos, a reproducir lo padecido o a hacerlo padecer a los demás.
El hecho de que Freud, para hablar de las excepciones, proponga una obra literaria, avala la hipótesis de que se trata de algo primario. Al mismo tiempo, si decimos que Ricardo remeda el trauma y éste es previo al Edipo, no afirmamos que es exterior al mismo. Cuando Freud recurre a Shakespeare para dar sustento a su conjetura, utiliza la tragedia moderna en lugar de la antigua y pone en juego la Condena en vez del Destino.
Ricardo III da cuenta del Edipo de manera atípica; prepara el terreno, pero no tratará allí la deuda simbólica sino el daño imaginario. Sus demandas serán compulsivas, sus exigencias desenfrenadas, sin ley ni culpa, y la rivalidad lo transformará en el verdugo de sus hermanos.
Esta crisis de la ley, matanza entre hermanos, es precisamente lo que Shakespeare describe que ocurría en Inglaterra durante la Guerra de las Rosas.
Al finalizar el trabajo, Freud indica que la excepción atañe también a las mujeres y es una posición específicamente femenina. Sus pretensiones a ciertas prerrogativas descansan en el mismo fundamento "congénito": haberse sentido perjudicadas en su infancia por haber nacido niñas y no varones, es decir que, para Freud, la cuestión de la "excepción" se juega en el complejo de castración.
* El texto completo, titulado "Las excepciones", se publicó en Conjetural, revista Psicoanalítica, Nº 45.
*Fuente: Página/12
http://www.pagina12.com.ar/diario/psicologia/9-86876-2007-06-21.html
La isla a mediodía*
*de Julio Cortázar
La primera vez que vio la isla, Marini estaba cortésmente inclinado sobre los asientos de la izquierda, ajustando la mesa de plástico antes de instalar la bandeja del almuerzo. La pasajera lo había mirado varias veces mientras él iba y venía con revistas o vasos de whisky; Marini se demoraba ajustando la mesa, preguntándose aburridamente si valdría la pena responder a la mirada insistente de la pasajera, una americana de las muchas, cuando en el óvalo azul de la ventanilla entró el litoral de la isla, la franja
dorada de la playa, las colinas que subían hacia la meseta desolada.
Corrigiendo la posición defectuosa del vaso de cerveza, Marini sonrió a la pasajera. «Las islas griegas», dijo. «Oh, yes, Greece», repuso la americana con un falso interés. Sonaba brevemente un timbre y el steward se enderezó sin que la sonrisa profesional se borrara de su boca de labios finos. Empezó
a ocuparse de un matrimonio sirio que quería jugo de tomate, pero en la cola del avión se concedió unos segundos para mirar otra vez hacia abajo; la isla era pequeña y solitaria, y el Egeo la rodeaba con un intenso azul que exaltaba la orla de un blanco deslumbrante y como petrificado, que allá abajo sería espuma rompiendo en los arrecifes y las caletas. Marini vio que las playas desiertas corrían hacia el norte y el oeste, lo demás era la montaña entrando a pique en el mar. Una isla rocosa y desierta, aunque la mancha plomiza cerca de la playa del norte podía ser una casa, quizá un grupo de casas primitivas. Empezó a abrir la lata de jugo, y al enderezarse la isla se borró de la ventanilla; no quedó más que el mar, un verde horizonte interminable. Miró su reloj pulsera sin saber por qué; era exactamente mediodía.
A Marini le gustó que lo hubieran destinado a la línea Roma-Teherán, porque el paisaje era menos lúgubre que en las líneas del norte y las muchachas parecían siempre felices de ir a Oriente o de conocer Italia. Cuatro días después, mientras ayudaba a un niño que había perdido la cuchara y mostraba desconsolado el plato del postre, descubrió otra vez el borde de la isla.
Había una diferencia de ocho minutos pero cuando se inclinó sobre una ventanilla de la cola no le quedaron dudas; la isla tenía una forma inconfundible, como una tortuga que sacara apenas las patas del agua. La miró hasta que lo llamaron, esta vez con la seguridad de que la mancha plomiza era un grupo de casas; alcanzó a distinguir el dibujo de unos pocos campos cultivados que llegaban hasta la playa. Durante la escala de Beirut miró el atlas de la stewardess, y se preguntó si la isla no sería Horos. El
radiotelegrafista, un francés indiferente, se sorprendió de su interés.
«Todas esas islas se parecen, hace dos años que hago la línea y me importan muy poco. Sí, muéstremela la próxima vez.» No era Horos sino Xiros, una de las muchas islas al margen de los circuitos turísticos. «No durará ni cinco años», le dijo la stewardess mientras bebían una copa en Roma. «Apúrate si
piensas ir, las hordas estarán allí en cualquier momento, Gengis Cook vela.»
Pero Marini siguió pensando en la isla, mirándola cuando se acordaba o había una ventanilla cerca, casi siempre encogiéndose de hombros al final. Nada de eso tenía sentido, volar tres veces por semana a mediodía sobre Xiros era tan irreal como soñar tres veces por semana que volaba a mediodía sobre
Xiros. Todo estaba falseado en la visión inútil y recurrente; salvo, quizá, el deseo de repetirla, la consulta al reloj pulsera antes de mediodía, el breve, punzante contacto con la deslumbradora franja blanca al borde de un azul casi negro, y las casas donde los pescadores alzarían apenas los ojos
para seguir el paso de esa otra irrealidad.
Ocho o nueve semanas después, cuando le propusieron la línea de Nueva York con todas sus ventajas, Marini se dijo que era la oportunidad de acabar con esa manía inocente y fastidiosa. Tenía en el bolsillo el libro donde un vago geógrafo de nombre levantino daba sobre Xiros más detalles que los habituales en las guías. Contestó negativamente, oyéndose como desde lejos, y después de sortear la sorpresa escandalizada de un jefe y dos secretarias se fue a comer a la cantina de la compañía donde lo esperaba Carla. La desconcertada decepción de Carla no lo inquietó; la costa sur de Xiros era inhabitable pero hacia el oeste quedaban huellas de una colonia lidia o quizá cretomicénica, y el profesor Goldmann había encontrado dos piedras talladas con jeroglíficos que los pescadores empleaban como pilotes del
pequeño muelle. A Carla le dolía la cabeza y se marchó casi enseguida; los pulpos eran el recurso principal del puñado de habitantes, cada cinco días llegaba un barco para cargar la pesca y dejar algunas provisiones y géneros.
En la agencia de viajes le dijeron que habría que fletar un barco especial desde Rynos, o quizá se pudiera viajar en la falúa que recogía los pulpos, pero esto último sólo lo sabría Marini en Rynos donde la agencia no tenía corresponsal. De todas maneras la idea de pasar unos días en la isla no era
más que un plan para las vacaciones de junio; en las semanas que siguieron hubo que reemplazar a White en la línea de Túnez, y después empezó una huelga y Carla se volvió a casa de sus hermanas en Palermo. Marini fue a vivir a un hotel cerca de Piazza Navona, donde había librerías de viejo; se entretenía sin muchas ganas en buscar libros sobre Grecia, hojeaba de a ratos un manual de conversación. Le hizo gracia la palabra kalimera y la ensayó en un cabaret con una chica pelirroja, se acostó con ella, supo de su abuelo en Odos y de unos dolores de garganta inexplicables. En Roma empezó a llover, en Beirut lo esperaba siempre Tania, había otras historias, siempre parientes o dolores; un día fue otra vez a la línea de Teherán, la isla a mediodía. Marini se quedó tanto tiempo pegado a la ventanilla que la nueva
stewardess lo trató de mal compañero y le hizo la cuenta de las bandejas que llevaba servidas. Esa noche Marini invitó a la stewardess a comer en el Firouz y no le costó que le perdonaran la distracción de la mañana. Lucía le aconsejó que se hiciera cortar el pelo a la americana; él le habló un rato de Xiros, pero después comprendió que ella prefería el vodka-lime del Hilton. El tiempo se iba en cosas así, en infinitas bandejas de comida, cada una con la sonrisa a la que tenía derecho el pasajero. En los viajes de
vuelta el avión sobrevolaba Xiros a las ocho de la mañana; el sol daba contra las ventanillas de babor y dejaba apenas entrever la tortuga dorada; Marini prefería esperar los mediodías del vuelo de ida, sabiendo que entonces podía quedarse un largo minuto contra la ventanilla mientras Lucía
(y después Felisa) se ocupaba un poco irónicamente del trabajo. Una vez sacó una foto de Xiros pero le salió borrosa; ya sabía algunas cosas de la isla, había subrayado las raras menciones en un par de libros. Felisa le contó que los pilotos lo llamaban el loco de la isla, y no le molestó. Carla acababa de escribirle que había decidido no tener el niño, y Marini le envió dos sueldos y pensó que el resto no le alcanzaría para las vacaciones. Carla aceptó el dinero y le hizo saber por una amiga que probablemente se casaría
con el dentista de Treviso. Todo tenía tan poca importancia a mediodía, los lunes y los jueves y los sábados (dos veces por mes, el domingo).
Con el tiempo fue dándose cuenta de que Felisa era la única que lo comprendía un poco; había un acuerdo tácito para que ella se ocupara del pasaje a mediodía, apenas él se instalaba junto a la ventanilla de la cola.
La isla era visible unos pocos minutos, pero el aire estaba siempre tan limpio y el mar la recortaba con una crueldad tan minuciosa que los más pequeños detalles se iban ajustando implacables al recuerdo del pasaje anterior: la mancha verde del promontorio del norte, las casas plomizas, las redes secándose en la arena. Cuando faltaban las redes Marini lo sentía como un empobrecimiento, casi un insulto. Pensó en filmar el paso de la isla, para repetir la imagen en el hotel, pero prefirió ahorrar el dinero de la
cámara ya que apenas le faltaba un mes para las vacaciones. No llevaba demasiado la cuenta de los días; a veces era Tania en Beirut, a veces Felisa en Teherán, casi siempre su hermano menor en Roma, todo un poco borroso, amablemente fácil y cordial y como reemplazando otra cosa, llenando las horas antes o después del vuelo, y en el vuelo todo era también borroso y fácil y estúpido hasta la hora de ir a inclinarse sobre la ventanilla de la cola, sentir el frío cristal como un límite del acuario donde lentamente se movía la tortuga dorada en el espeso azul.
Ese día las redes se dibujaban precisas en la arena, y Marini hubiera jurado que el punto negro a la izquierda, al borde del mar, era un pescador que debía estar mirando el avión. «Kalimera», pensó absurdamente. Ya no tenía sentido esperar más, Mario Merolis le prestaría el dinero que le faltaba
para el viaje, en menos de tres días estaría en Xiros. Con los labios pegados al vidrio, sonrió pensando que treparía hasta la mancha verde, que entraría desnudo en el mar de las caletas del norte, que pescaría pulpos con los hombres, entendiéndose por señas y por risas. Nada era difícil una vez
decidido, un tren nocturno, un primer barco, otro barco viejo y sucio, la escala en Rynos, la negociación interminable con el capitán de la falúa, la noche en el puente, pegado a las estrellas, el sabor del anís y del carnero, el amanecer entre las islas. Desembarcó con las primeras luces, y el capitán lo presentó a un viejo que debía ser el patriarca. Klaios le tomó la mano izquierda y habló lentamente, mirándolo en los ojos. Vinieron dos muchachos y Marini entendió que eran los hijos de Klaios. El capitán de la falúa
agotaba su inglés: veinte habitantes, pulpos, pesca, cinco casas, italiano visitante pagaría alojamiento Klaios. Los muchachos rieron cuando Klaios discutió dracmas; también Marini, ya amigo de los más jóvenes, mirando salir el sol sobre un mar menos oscuro que desde el aire, una habitación pobre y
limpia, un jarro de agua, olor a salvia y a piel curtida.
Lo dejaron solo para irse a cargar la falúa, y después de quitarse a manotazos la ropa de viaje y ponerse un pantalón de baño y unas sandalias, echó a andar por la isla. Aún no se veía a nadie, el sol cobraba lentamente impulso y de los matorrales crecía un olor sutil, un poco ácido mezclado con
el yodo del viento. Debían ser las diez cuando llegó al promontorio del norte y reconoció la mayor de las caletas. Prefería estar solo aunque le hubiera gustado más bañarse en la playa de arena; la isla lo invadía y lo gozaba con una tal intimidad que no era capaz de pensar o de elegir. La piel le quemaba de sol y de viento cuando se desnudó para tirarse al mar desde una roca; el agua estaba fría y le hizo bien; se dejó llevar por corrientes insidiosas hasta la entrada de una gruta, volvió mar afuera, se abandonó de espaldas, lo aceptó todo en un solo acto de conciliación que era también un nombre para el futuro. Supo sin la menor duda que no se iría de la isla, que de alguna manera iba a quedarse para siempre en la isla. Alcanzó a imaginar a su hermano, a Felisa, sus caras cuando supieran que se había quedado a vivir de la pesca en un peñón solitario. Ya los había olvidado cuando giró sobre sí mismo para nadar hacia la orilla.
El sol lo secó enseguida, bajó hacia las casas donde dos mujeres lo miraron asombradas antes de correr a encerrarse. Hizo un saludo en el vacío y bajó hacia las redes. Uno de los hijos de Klaios lo esperaba en la playa, y Marini le señaló el mar, invitándolo. El muchacho vaciló, mostrando sus pantalones de tela y su camisa roja. Después fue corriendo hacia una de las casas, y volvió casi desnudo; se tiraron juntos a un mar ya tibio, deslumbrante bajo el sol de las once.
Secándose en la arena, Ionas empezó a nombrar las cosas. «Kalimera», dijo Marini, y el muchacho rió hasta doblarse en dos. Después Marini repitió las frases nuevas, enseñó palabras italianas a Ionas. Casi en el horizonte, la falúa se iba empequeñeciendo; Marini sintió que ahora estaba realmente solo
en la isla con Klaios y los suyos. Dejaría pasar unos días, pagaría su habitación y aprendería a pescar; alguna tarde, cuando ya lo conocieran bien, les hablaría de quedarse y de trabajar con ellos. Levantándose, tendió la mano a Ionas y echó a andar lentamente hacia la colina. La cuesta era
escarpada y trepó saboreando cada alto, volviéndose una y otra vez para mirar las redes en la playa, las siluetas de las mujeres que hablaban animadamente con Ionas y con Klaios y lo miraban de reojo, riendo. Cuando llegó a la mancha verde entró en un mundo donde el olor del tomillo y de la salvia era una misma materia con el fuego del sol y la brisa del mar. Marini miró su reloj pulsera y después, con un gesto de impaciencia, lo arrancó de la muñeca y lo guardó en el bolsillo del pantalón de baño. No sería fácil
matar al hombre viejo, pero allí en lo alto, tenso de sol y de espacio, sintió que la empresa era posible. Estaba en Xiros, estaba allí donde tantas veces había dudado que pudiera llegar alguna vez. Se dejó caer de espaldas entre las piedras calientes, resistió sus aristas y sus lomos encendidos, y miró verticalmente el cielo; lejanamente le llegó el zumbido de un motor.
Cerrando los ojos se dijo que no miraría el avión, que no se dejaría contaminar por lo peor de sí mismo, que una vez más iba a pasar sobre la isla. Pero en la penumbra de los párpados imaginó a Felisa con las bandejas, en ese mismo instante distribuyendo las bandejas, y su reemplazante, tal vez Giorgio o alguno nuevo de otra línea, alguien que también estaría sonriendo mientras alcanzaba las botellas de vino o el café. Incapaz de luchar contra tanto pasado abrió los ojos y se enderezó, y en el mismo momento vio el ala derecha del avión, casi sobre su cabeza, inclinándose inexplicablemente, el cambio de sonido de las turbinas, la caída casi vertical sobre el mar. Bajó a toda carrera por la colina, golpeándose en las rocas y desgarrándose un brazo entre las espinas. La isla le ocultaba el lugar de la caída, pero torció antes de llegar a la playa y por un atajo previsible franqueó la primera estribación de la colina y salió a la playa más pequeña. La cola del avión se hundía a
unos cien metros, en un silencio total. Marini tomó
impulso y se lanzó al agua, esperando todavía que el avión volviera a flotar; pero no se veía más que la blanda línea de las olas, una caja de cartón oscilando absurdamente cerca del lugar de la caída, y casi al final, cuando ya no tenía sentido seguir nadando, una mano fuera del agua, apenas un instante, el tiempo para que Marini cambiara de rumbo y se zambullera hasta atrapar por el pelo al hombre que luchó por aferrarse a él y tragó roncamente el aire que Marini le dejaba respirar sin acercarse demasiado.
Remolcándolo poco a poco lo trajo hasta la orilla, tomó en brazos el cuerpo vestido de blanco, y tendiéndolo en la arena miró la cara llena de espuma donde la muerte estaba ya instalada, sangrando por una enorme herida en la garganta. De qué podía servir la respiración artificial si con cada
convulsión la herida parecía abrirse un poco más y era como una boca repugnante que llamaba a Marini, lo arrancaba a su pequeña felicidad de tan pocas horas en la isla, le gritaba entre borbotones algo que él ya no era capaz de oír. A toda carrera venían los hijos de Klaios y más atrás las mujeres. Cuando llegó Klaios, los muchachos rodeaban el cuerpo tendido en la arena, sin comprender cómo había tenido fuerzas para nadar a la orilla y arrastrarse desangrándose hasta ahí. «Ciérrale los ojos», pidió llorando una
de las mujeres. Klaios miró hacia el mar, buscando algún otro sobreviviente.
Pero como siempre estaban solos en la isla, y el cadáver de ojos abiertos era lo único nuevo entre ellos y el mar.
*FUENTE: http://www.juliocortazar.com.ar/cuentos/laisla.htm
*
Queridas amigas, queridos amigos:
El domingo 24 de junio del 2007 presentaremos en la Radiofabrik Salzburg (107.5 FM), entre las 19:06 y las 20:00 horas (hora de Austria!), en nuestro programa bilingüe Poesía y Música Latinoamericana, música del compositor uruguayo Daniel Stefani. Las poesías que leeremos pertenecen a Saturnino Rodríguez Riverón (Cuba) y la música de fondo será de Llaqtaymanta (Andes).
¡Les deseamos una feliz audición!
ATENCIÓN: El programa Poesía y Música Latinoamericana se puede escuchar online en el sitio www.radiofabrik.at
(Link MP3 Live-Stream. Se requiere el programa Winamp, el cual se puede bajar gratis de internet)!!!! Tengan por favor en cuenta la diferencia horaria con Austria!!!!
REPETICIÓN: ¡La audición del programa Poesía y Música Latinoamericana se repite todos los jueves entre las 10:06 y las 11:00 horas (de Austria!), en la Radiofabrik de Salzburgo!
Cordial saludo!
YAGE, Verein für lat. Kunst, Wissenschaft und Kultur.
www.euroyage.com
Schießstattstr. 44 A-5020 Salzburg
AUSTRIA
Tel. + Fax: 0043 662 825067
*
Reescribiendo noticias. Una invitación permanente y abierta a rastrear noticias y reescribirlas en clave poética y literaria. Cuando menciono noticias, me refiero a aquellas que nos estrujan el corazón. Que nos parten el alma en pedacitos. A las que expresan mejor y más claramente la injusticia social. El mecanismo de participación es relativamente simple. Primero seleccionar la noticia con texto completo y fuente. (indispensable) y luego reescribirla literariamente en un texto -en lo posible- ultra breve (alrededor de 2000 caracteres).
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Re: UTOPOESIA... Mañana 22 a las 18:30 Presentación de "Poes
Enviado por: "genoveva arcaute" genoarcaute@yahoo.com.ar genoarcaute
Sáb, 23 de Jun, 2007 9:26 am
Carlos: por favor, instrucciones para obtener tu libro en La Plata. Y que no sean como las de Cortázar. Felicitaciones
Genoveva
Carlos Alberto Roldán <croldan46@arnet.com.ar> escribió:
----- Original Message -----
From: Fernando Monsalvo
PM
Subject: Mañana 22 a las 18:30 Presentación de "Poesíada" de Carlos Roldán
CAIE I. S. F. D. N° 174.
El CAIE (Centro de Actualización e Innovación Educativa) y el Departamento de Lengua y Literatura invitan a los integrantes de la Unidad Académica a la presentación del libro "Poesíada" de Carlos Alberto Roldán.
Carlos es un promotor activo de la palabra, un generador de espacios en los que las voces de todos aquellos que tienen algo para decir desde sus textos son escuchadas y valoradas, en lo particular es algo que debo agradecer.
El viernes 22 a las 18:30, este Instituto se llenará con sus palabras, las que supo volcar en su libro.
El Profesorado de Lengua y Literatura cuenta con su aporte académico en sus cátedras de Semiótica, Lingüística y Psicolingüística.
En esta oportunidad compartirá con nosotros su voz de poeta. Dice Susana Santamaría: "La escritura de Carlos Roldán nos remite a su amplio registro de voces, propio no tanto del lingüista sino más bien del observador entusiasta de los mínimos gestos de cada individuo de la comunidad que forma parte.
Los suyos son textos existenciales, con ese tono de desengaño o sueño desbaratado, con el desgarro de la construcción imposible de alguna quimera, alguna rosa."
Los esperamos entonces el viernes 22 de junio a las 18,30.
Escuela Normal Superior "Rosario Vera Peñaloza"
Balcarce y Mitre (Entrada sobre Balcarce) Villa Ballester.
R.S.V.P. caie174@yahoo.com.ar
Se solicita difusión.
Fernando Monsalvo.
Coordinador.
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Y te tocará hablar por los que no sepan o no puedan hacerlo.
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3. Genoveva
Carlos Alberto Roldán <croldan46@arnet.com.ar> escribió:
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From: Fernando Monsalvo
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Subject: Mañana 22 a las 18:30 Presentación de "Poesíada" de Carlos Roldán
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SONIDOS
Enviado por: "SKORPIONA®" skorpiona.poemas@gmail.com skorpiona_48
Sáb, 23 de Jun, 2007 11:34 am
SONIDOS
Sonidos...
confortan el alma.
Flota mi cuerpo
cual frágil burbuja:
sin prisa, sin tiempos.
Letras que fluyen,
incoherentes.
Pensamientos absurdos,
enjambre de carnes.
Es y no es,
soy y no soy.
Es la nada,
soy el todo:
soy.
©SKORPIONA
Inés de la Puente
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ATUENDOS
Enviado por: "Juan José Mestre" jjmestre@waycom.com.ar juanjo54ar
Sáb, 23 de Jun, 2007 12:08 pm
ATUENDOS
Me puse el traje de cura
y no logré salvar ni un alma;
emplumé mi humanidad como un buitre,
mas ni la carroña me sirvió de alimento;
rasgué mis vestiduras
con el taimado filo de la moralina,
pero el dulce poder de la censura
me fue negado.
Andaré desnudo y la piel será más útil
para bostezar esa pachorrienta ilusión cada día.
© Juan José Mestre
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4.2. Me puse el traje de cura
y no logré salvar ni un alma;
emplumé mi humanidad como un buitre,
mas ni la carroña me sirvió de alimento;
rasgué mis vestiduras
con el taimado filo de la moralina,
pero el dulce poder de la censura
me fue negado.
Andaré desnudo y la piel será más útil
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© Juan José Mestre
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Re: UTOPOESIA... ATUENDOS
Enviado por: "Beatriz Martinelli" beatrizmar@ciudad.com.ar beatrizmar2001
Sáb, 23 de Jun, 2007 12:37 pm
Juanjo como siempre tus envíos de muy alta calidad
Un beso Bea
ATUENDOS
Me puse el traje de cura
y no logré salvar ni un alma;
emplumé mi humanidad como un buitre,
mas ni la carroña me sirvió de alimento;
rasgué mis vestiduras
con el taimado filo de la moralina,
pero el dulce poder de la censura
me fue negado.
Andaré desnudo y la piel será más útil
para bostezar esa pachorrienta ilusión cada día.
© Juan José Mestre
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Y te tocará hablar por los que no sepan o no puedan hacerlo.
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5. Un beso Bea
ATUENDOS
Me puse el traje de cura
y no logré salvar ni un alma;
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MUY PRONTO MI POEMARIO
Enviado por: "Elisa" elisabetamelia@gmail.com elisabetlizzie
Sáb, 23 de Jun, 2007 12:39 pm
VISITA MI PÁGINA
RETAZOS
http://ar.geocities.com/retazosuno/index.htm
http://ar.geocities.com/retazosdos/index.htm
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http://misretazosenpoemas.blogspot.com/
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Fw: Recordarles el Congreso
Enviado por: "Carlos Alberto Roldán" croldan46@arnet.com.ar croldanledesma
Sáb, 23 de Jun, 2007 1:31 pm
Hola amigos escritores: No olviden que la fecha de cierre de inscripción se debe a la confección del programa, pero que pueden anotarse hasta último momento.
Los esperamos.
Laura Barrientos
Sede Central
Filial Mar de Ajó
segundo congreso
nacional
latinoamericano
de narrativa
" Ser escritor es robarle vida a la muerte" Alfredo Conde
del 11 al 15 de julio.
30 de junio, cierre de inscripción.
Organizan:
Fundación de Poetas Filial Mar de Ajó,
Partido De La Costa
Grupo Epoca (Escritores y Poetas
de la Costa Atlántica)
Comité Organizador
Nacional:
Horacio Gómez.
(Presidente Filial Mar de Ajó)
René Villar.
(Secretario General a nivel nacional, Mar del Plata)
Declarado
de Interés Cultural
por el Honorable Concejo Deliberante
del Partido De La Costa.
(en trámite)
Auspicia
Dirección de Cultura, Educación,
Ciencia y Tecnología (DCECyT)
del Partido de La Costa.
Fundación de Poetas, sede central,
Mar del Plata
(creada en abril de 1992)
Centro Cultural "Prof. Marcelino Villar",
Mar de Ajó, Partido de La Costa.
CONVOCATORIA.
La comisión directiva de la Fundación de Poetas filial Mar de Ajó, Partido De La Costa, convoca a todos los narradores del país y del extranjero (con carácter de invitados especiales), con motivo de desarrollarse del 11 al 15 de julio el SEGUNDO CONGRESO NACIONAL DE NARRATIVA 2007.
SEDE:
HOTEL LATINOAMERICANO:
-Sito en Av. Costanera 27 de la localidad de Mar de Ajó (céntrico y frente al mar). El mismo posee todos los servicios de su categoría (tres estrellas) y ha dispuesto para participantes y acompañantes del evento una tarifa especial de $ 30 (treinta) por día y por persona con desayuno base habitación doble.
Para interiorizarse y hacer reservas, se adjuntan datos del mismo:
Hotel Latinoamericano
Av. Costanera 27 (7109) Mar de Ajó
T.E.: (02257) 420254 / 422878
e-mail: info@hlatinoamericano.com.ar
web: www.hlatinoamericano.com.ar
Se informa también que el sábado 14 de julio a las 20:00 hs, como última actividad del Congreso, y con el valioso auspicio de la cooperativa C.L.Y.F.E.M.A., el conocido escritor Marcelo di Marco dará una charla sobre su libro titulada "Taller de corte & corrección: un modo de mejorar la escritura". Cabe recordar que, entre otros, Marcelo di Marco es autor de "Taller de corte y corrección", "Hacer el verso", "Atreverse a escribir" y "Atreverse a corregir", textos indispensables para todo aquel que decide transitar este hermoso camino de la escritura.
ACTIVIDADES:
-Comisiones de trabajo:
1- "Psicológico, Fantástico y Policial: ¿caducidad de las divisiones?"
2- "Comic, Humor, Ciencia Ficción: ¿géneros menores?"
3- "Fronteras entre la Narrativa y la Poesía"
4- "Narrativa y Cine"
5- "La narrativa en el siglo XXI"
6- "Nouvelle"
7- "Non ficcion: el escritor periodista"
8- "Género biográfico y autobiográfico. Retorno"
9- "El micro relato"
-Mesas de Lectura.
-Mesas de debate.
-Presentaciones de libros.
-Evocaciones.
-Ponencias.
-Presentación de Talleres.
-Micrófono abierto (lectura franca)
-Espectáculos musicales.
-Charlas.
-Módulos de venta de libros y otras publicaciones.
-Presentación de revistas, fanzines, etc.
-Exposición de artes plásticas.
-Video.
-Peña.
-Café Literario.
-Perfomances.
-Reproducciones sonoras.
-Exposiciones sobre el MAPA POÉTICO Y NARRATIVO NACIONAL.
-Desarrollo de la Asamblea Nacional de la Fundación de Poetas. Elección de nuevas autoridades.
-Entrega de nombramientos a nuevas Filiales de la Fundación.
-Otras.
DETALLE : Los organizadores invitan a participar a editoriales y librerías, más allá de sus modalidades, a exponer módulos, con posibilidades de venta. Aranceles accesibles.
-Detalles sobre Mar de Ajó:
Esta localidad, con un cálido ambiente familiar, ofrece a los turistas que la visitan durante todo el año, variados paseos y un importante centro comercial.
Por tradición Mar de Ajó es una de las playas preferidas por los amantes de la pesca, una de las razones de por qué cuenta con el muelle mas extenso del Partido : 270 metros de largo con un morro de 20 por 25 metros y una altura variable de 4 y 6 metros.
BENEFICIOS:
-Certificados.
-Amplia difusión de las actividades.
DATOS DE INSCRIPCIÓN:
Nombre y Apellido
Localidad/Actividad/es a realizar.
E-mail.
INSCRIPCIÓN:
-Cada participante deberá abonar $20 argentinos, válido para las actividades que desarrolle.
Detalle: Inscripción limitada. Se abonará con antelación (sin excepción):
-Envío de Giro Postal a nombre del tesorero a nivel nacional,
Señor Rubén Gómez, DNI. 11.386.381,
Centro Cultural "Marcelino Villar",
calle Espora 245, Mar de Ajó (cp.7109), Partido de La Costa.
MAYOR INFORMACIÓN:
Horacio Gómez:
congresonarrativa2006@yahoo.com.ar
René Villar:
renevillarsecretario@yahoo.com.ar
----------------------------------------------------------
.
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Re: UTOPOESIA... Mañana 22 a las 18:30 Presentación de "Poes
Enviado por: "Carlos Alberto Roldán" croldan46@arnet.com.ar croldanledesma
Sáb, 23 de Jun, 2007 1:48 pm
Dame tu dirección. No tiene distribución por librerías, y solamente queda
este procedimiento de persona a persona. Y esperá que averiguo en el correo.
Carlos
Y qué agradable recepción la de los futuros profes y colegas en el Rosario
Vera Peñaloza. Uno recibe afecto puro...
Como aquí hay muy pocos estudiantes, no saben cuánto se los estoy
agradeciendo.
----- Original Message -----
From: "genoveva arcaute" <genoarcaute@yahoo.com.ar>
To: <utopoesia@gruposyahoo.com.ar>
Sent: Saturday, June 23, 2007 9:25 AM
Subject: Re: UTOPOESIA... Mañana 22 a las 18:30 Presentación de "Poesíada"
de Carlos Roldán
Carlos: por favor, instrucciones para obtener tu libro en La Plata. Y que no
sean como las de Cortázar. Felicitaciones
Genoveva
Carlos Alberto Roldán < croldan46@arnet.com.ar> escribió:
----- Original Message -----
From: Fernando Monsalvo
PM
Subject: Mañana 22 a las 18:30 Presentación de "Poesíada" de Carlos Roldán
CAIE I. S. F. D. N° 174.
El CAIE (Centro de Actualización e Innovación Educativa) y el Departamento
de Lengua y Literatura invitan a los integrantes de la Unidad Académica a la
presentación del libro "Poesíada" de Carlos Alberto Roldán.
Carlos es un promotor activo de la palabra, un generador de espacios en los
que las voces de todos aquellos que tienen algo para decir desde sus textos
son escuchadas y valoradas, en lo particular es algo que debo agradecer.
El viernes 22 a las 18:30, este Instituto se llenará con sus palabras, las
que supo volcar en su libro.
El Profesorado de Lengua y Literatura cuenta con su aporte académico en sus
cátedras de Semiótica, Lingüística y Psicolingüística.
En esta oportunidad compartirá con nosotros su voz de poeta. Dice Susana
Santamaría: "La escritura de Carlos Roldán nos remite a su amplio registro
de voces, propio no tanto del lingüista sino más bien del observador
entusiasta de los mínimos gestos de cada individuo de la comunidad que forma
parte.
Los suyos son textos existenciales, con ese tono de desengaño o sueño
desbaratado, con el desgarro de la construcción imposible de alguna quimera,
alguna rosa."
Los esperamos entonces el viernes 22 de junio a las 18,30.
Escuela Normal Superior "Rosario Vera Peñaloza"
Balcarce y Mitre (Entrada sobre Balcarce) Villa Ballester.
R.S.V.P. caie174@yahoo.com.ar
Se solicita difusión.
Fernando Monsalvo.
Coordinador.
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Subject: Re: UTOPOESIA... Mañana 22 a las 18:30 Presentación de "Poesíada"
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POEMANIA Nº 108
Enviado por: "Carlos Alberto Roldán" croldan46@arnet.com.ar croldanledesma
Sáb, 23 de Jun, 2007 1:49 pm
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POEMANÍA
la manía del poema.
Hoja literaria de aparición virtual
Nº 108/2007
"Si hablamos de arte poética, a la poesía
no le puede faltar autenticidad, emoción, riesgo y rigor.
De todas maneras, no hay un deber ser en la poesía ..."
Leopoldo Castilla
Poeta invitada: LILIANA SOUZA (*)
esa otra forma
la muerte de cualquier hombre me disminuye
John Donne
urgencia
I
un hálito carnal
arde en fuego y azufre
huérfano
de planes de salvación
se pronuncia
a merced de nuevos retos
propicio
casi fundante
II
Pudo acaecer sin premura,
pero ante todo
la falta es la constante.
En estado de inocencia,
la máxima tensión
es una
y es múltiple.
Piezas sueltas
no hay.
guardia
I
íntimo es el temple
una ofrenda de sordidez
y nostalgia
íntimo es el ojo
que marca su pertenencia
la atmósfera maleable
donde la desmesura
aviva el duelo
y la otredad
II
una puerta
divide certezas
zonas brumosas
y sutiles correspondencias de luz
una puerta
es la antesala
escozor y alivio
en partes mínimas
una puerta
es
puede ser
será
anestesia
I
envuelta en vapores
con pretexto de ruptura
a un tiempo
levanta muros
y a duras penas
templa el daño
y la otra mitad
II
en adverso clima
el espacio es postergación
una franja inestable
que se expande
y se contrae
para que la pausa
no sea permanencia
mala praxis
I
inútil ponerse a salvo
bajo el estigma de la obediencia
la barbarie
apedrea
a la orfandad
II
temporaria escasez
que impávida
rodea y esquiva
lo cóncavo y convexo
de la nada
nada brota
ni el perdonavidas
siquiera
autopsia
I
partícipes del exilio
descuidan al azar
trapos y pellejo
cortan y suturan
así ordenan
y desordenan
prendas íntimas
II
el pulso se funde en la línea
es soporte
medio y fin
arriba
abajo
alrededor
actúa ante presión ficticia
dentrofuera
el pulso
retorna
y repite
asepsia
I
lo limpio
esconde más acechanzas
que lo sucio
a fin de explorar la frontera
acuden los líquidos
y no
en el rigor final
un espejismo
que la simetría
hace posible
II
crecido en la mudez
allí donde el peligro
abreva puntos de mira
un leve frunce
porta
el costado brutal
de un trapo seco
un hospital
nunca fue lo que era
un hospital
es gastar contra el viento
los hombros
y renacer exiguos
la próxima
última vez
(*) Liliana Souza: nació en Avellaneda (provincia de Buenos Aires, Argentina) en 1958. Ha publicado en diversas antologías y revistas literarias. Por su labor poética obtuvo 16 primeros premios a nivel nacional, a los que se suman reconocimientos tales como el 2º Premio en Paralelo Sur de Poesía (Barcelona, España) en 2006 y Mención de Honor en el III Concurso Internacional Revista Hybrido (New York, EE.UU .) en 2007. Coordina un Taller Literario Infantil y colabora con la Dirección General de Cultura de la Universidad Nacional de Quilmes, editando una Página de Poesía -Quilmespoesía- que se difunde en gigantografías dentro y fuera del establecimiento. A la espera de publicar "esa otra forma" en versión completa, está abocada a la revisión de "cuarto de costura", su nuevo poemario. Para comunicarse con la autora: liliana_souza@yahoo.com.ar
POEMANIA - POETAS EDITADOS
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***
POEMANIA
.la manía del poema
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Piero De Vicari
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y pedidos de números anteriores a:
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Um naco de prosa: O escritor
Enviado por: "Xavier Zarco" xavierzarco@oniduo.pt xavierzarco
Sáb, 23 de Jun, 2007 1:52 pm
O ESCRITOR
Escrever é um vício, disso o escritor não tinha quaisquer dúvidas. Era equivalente à bebida, ao cigarro, à droga. Era um acto ao qual se sentia incapaz de resistir assim que reclamava a sua atenção. Escrevia onde calhava e por onde calhava. Em cafés, na cama, até às escuras no cinema, recordava-se perfeitamente. E a namorada da altura, ao lado, a desejar ver outro filme que não o projectado em ecrã gigante. Mas a escrita sobrepunha-se a tudo. Um vício devorador.
Sentia em si que tinha a estrita obrigação de o controlar. Arranjar uma fórmula para sair à rua como as pessoas normais, sem se preocupar com papéis ou canetas. Não era vida, pelo menos digna desse nome, aquela de só sair de casa munido de instrumentos para a satisfação do vício ou quando apertavam as diversas necessidades, principalmente as do foro, diga-se assim, meramente fisiológico como, para que não se pense que a outra coisa se refere, a precisão de se alimentar ou das outras matérias a que esta sua vida de escritor obrigava, como apresentação de livros seus ou alheios, feiras com sessões de autógrafos inclusas e outras que tais.
Depressa se apercebeu que a melhor forma de vencer um vício era o de lhe arranjar um irmão, não sabia ao certo se mais novo, velho ou gémeo, que isto dos vícios, só quem não os poss
Escrever é um vício, disso o escritor não tinha quaisquer dúvidas. Era equivalente à bebida, ao cigarro, à droga. Era um acto ao qual se sentia incapaz de resistir assim que reclamava a sua atenção. Escrevia onde calhava e por onde calhava. Em cafés, na cama, até às escuras no cinema, recordava-se perfeitamente. E a namorada da altura, ao lado, a desejar ver outro filme que não o projectado em ecrã gigante. Mas a escrita sobrepunha-se a tudo. Um vício devorador.
Sentia em si que tinha a estrita obrigação de o controlar. Arranjar uma fórmula para sair à rua como as pessoas normais, sem se preocupar com papéis ou canetas. Não era vida, pelo menos digna desse nome, aquela de só sair de casa munido de instrumentos para a satisfação do vício ou quando apertavam as diversas necessidades, principalmente as do foro, diga-se assim, meramente fisiológico como, para que não se pense que a outra coisa se refere, a precisão de se alimentar ou das outras matérias a que esta sua vida de escritor obrigava, como apresentação de livros seus ou alheios, feiras com sessões de autógrafos inclusas e outras que tais.
Depressa se apercebeu que a melhor forma de vencer um vício era o de lhe arranjar um irmão, não sabia ao certo se mais novo, velho ou gémeo, que isto dos vícios, só quem não os poss
1 comentario
Oscar Portela -
He aquí una muestra apenas de su decir poético, de su lirismo exquisito, contemporáneo y fuerte, que se derrama en la piel del lector. No, no es fácil converger en sus propuestas, para los conservadores o clásicos quizá sean atípicos sus poemas, para los que preferimos la profundidad, las imágenes, el verso libre sin corsé, encontraremos en las propuestas de Óscar Portela esa parte que nos completa en nuestra esencia humana y hasta en nuestros propios caminos poéticos.
Hay una filosofía simple en sus poemas, un simple discurrir de los tiempos y momentos, de los espacios, una franqueza arrolladora que no alcanzan a esconderse por debajo del dominio del lenguaje que caracteriza a su poesía.
Su poesía no tiene tanto que ver con la belleza (como tal), sin embargo, su poesía se hace bella por esa sencillez con la que mira el mundo, con esa resignación, con esa aceptación de sí mismo que no le exime del dolor. Su lenguaje, definitivamente, es un lenguaje de imágenes, por eso, el tipo de poesía que maneja Óscar Portela debe mirarse, no leerse, quien lo lee se queda fuera, quien mira y lleva las imágenes de su lenguaje a su mente, se estremece.
La autora dirige entre otros medios la revista Palabras Diversasy de la Red Mundial de Escritores en Español (Remes)
Una breve visita al mundo del gran creador argentino realizado por la ensayista, poeta y directora de revistas literarias digitales Issa Martínez Llongueras.
Canto de Orfeo
poema de Oscar Portela
Y el canto, el canto, oh Dioses, que religaba
al hombre con la tierra: la dulce y beatífica
que penetrará en tus huesos y abrirá tu esqueleto
a la luz de los cielos, al viento de las sierras,
al mar, al mar, sus infinitas olas y todas las estrellas
que marca el destino de dioses y mortales,
el canto humano y celestial, demoníaco o santo,
El que ha huido del mundo
dejando tras de sí el desierto que crece,
la gran voz de los muertos,
las cenizas de la memoria que nada nombra
sino el precipicio que se adelanta de la nada:
Pronto Caronte, pon a tus remos alas
y que mi sombra y yo fulminados
seamos por el rayo que animó el canto
y es hoy sólo negra mortaja,
sólo hiedra ya seca sobre el muro que cierra
el desierto que crece, aquí en mi corazón
y en la voz de las zarzas hablaron a Moisés.
Como Constantino
poema de Oscar Portela
Cuando los Dioses nos retiran el habla,
soplo por el cual el alma canta y da
calor y neuma todo soplo de vida,
el ánima, empalidece y calla.
¿Cómo podría ser en su mudez
la roca, y preparar encuentros
con la luz de nuevos Dioses? ¿O
la luz tocar a diana, para " repatriándonos",
entrambos, despejar horizontes
y abrirnos al pétalo cerrado
que florece, como afirmaba Ekardth,
sin por qué?... La misma habla,
su naturaleza muta y la cizaña
sembrada en nuestros huertos,
pone cerrojos a la espera.
Empero, como Constantino
frente a la adversidad, debo mirar
caer los muros sin desertar las armas.
(los poemas pertenecen al libro Claroscuro)